Un homme si convenable

Annoncée par les sirènes, les véhicules s’écartaient à l’approche de l’ambulance. L’ambulancier tenait remarquablement bien sur ses jambes, en dépit des changements de directions réguliers. Il en allait autrement pour l’agent David Rossi qui, obnubilé par l’état de Hotch, perdit l’équilibre au premier virage serré. Il serra les dents tandis que son dos heurtait le côté opposé du véhicule.

« Je n’ai pas envie d’avoir deux patients » le réprimanda le secouriste.

Rossi hocha silencieusement la tête. Il se rassit, prenant soin de s’accrocher d’une main, l’autre serrant le bras de son ami blessé.

Pendant tout le voyage, Hoch resta inconscient. Il ne bougea pas lorsque l’ambulancier perça son bras avec une seringue pour lui injecter un produit, pas plus quand Rossi l’appela, le suppliant de se réveiller.

Lorsqu’ils arrivèrent à l’hôpital, cinq médecins et internes les attendaient de pied ferme. Le conducteur de l’ambulance avait déjà donné une appréciation globale de l’état du blessé : tous savaient qu’ils n’avaient pas le temps de traîner.

Impuissant, Rossi vit le brancard disparaitre derrière deux portes coupe-feu. Un interne en chirurgie l’emmena dans une salle d’attente où il s’affala sur la première chaise. Ployant sous le poids du chagrin, il posa les coudes sur ses genoux et enfouit son visage dans ses mains. D’amères larmes s’échappèrent de ses yeux.

Rossi n’était ni idiot, ni lâche. Il savait affronter la réalité en face, qu’elle soit désagréable ou non. C’est pourquoi il savait que Hotch risquait sa vie en ce moment même. Au cours de sa carrière, il avait eu l’occasion de discuter avec les médecins légistes des traumatismes crâniens. Il en connaissait les complications probables mais aussi les chances de survie et les possibilités de séquelles. Si quelqu’un pouvait battre les statistiques, c’était bien Hotch. Encore fallait-il qu’il survive à la perte de sang, aux perforations des poumons, aux dommages internes causés par les projectiles.

Sérieusement, qui pouvait faire face à tout ça et s’en sortir indemne, inchangé ? Hotch était résistant, certes, mais assez résistant pour tout ce qu’il devait endurer ? Rossi voulait espérer, croire en son ami. Mais une petite voix ne cessait de lui souffler que c’était peine perdue.

Rossi en était là de ses pensées noires quand les filles de l’équipe arrivèrent. Elles posèrent leurs regards inquiets sur la silhouette courbée et comprirent, quand l’agent hocha négativement la tête, qu’il n’y avait rien de nouveau. Hotch devait passer un scanner complet pour une évaluation de ses blessures puis il serait emmené en chirurgie.

« Trois ou quatre heures, au mieux, répéta Rossi en se souvenant des estimations des médecins. Reid… ?

— Il va bien, le rassura J.J. Il va bientôt être opéré des oreilles, c’est tout. Les médecins ne sont pas inquiets. Pour plus de sécurité, ils vont le laisser sous respirateur cette nuit, à cause de la poussière mais c’est plus une précaution qu’autre chose.

— Morgan reste avec lui, lui apprit Garcia. Il ne veut pas qu’il reste seul après…après tout ça… »

La voix de Garcia se brisa. En une après-midi, elle avait cru perdre deux amis proches. Et Hotch n’était pas sorti d’affaire.

« Il s’en sortira, soutint J.J avec conviction. Hotch ne laisserait jamais Jack orphelin… »

La phrase resta en suspend. Ils restèrent en silence, à attendre que quelqu’un vienne les voir.

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La sonnerie d’un téléphone les tira de leur semi-somnolence, près de deux heures plus tard. Catastrophé, Rossi observa quelques instants le nom qui s’affichait sur l’écran. L’appréhension lui serrait la poitrine. L’appel venait de Jessica Brooks, la belle sœur de Hotch qui gardait Jack quand il était sur une affaire. Garcia se pencha vers Rossi et grimaça.

« Quelqu’un l’a informée ?

— Non…regretta Rossi. Nous ne voulions pas l’inquiéter avant d’en savoir plus. »

Sans s’appesantir davantage sur la question, il quitta la salle d’attente et rejoignit le hall de l’hôpital. Dehors, la neige avait commencé à tomber. Elle tourbillonnait dans le vent et s’infiltrait sous tous les vêtements. Dès qu’il mit un pied dehors, sa respiration forma un petit nuage blanc sous son nez. Cette année là, novembre battait tous les records de basse température.

« Jessica…

— Que se passe-t-il ? coupa la jeune femme d’une voix blanche. Quand je suis allée chercher Jack chez son copain après leur cinéma, sa mère m’a présenté ses condoléances pour la mort d’Aaron ! Et les informations à la télé…

— Hotch est encore en vie, assura vivement Rossi. Je ne voulais pas vous inquiéter avant d’avoir d’autres éléments…

— Encore en vie ? Dit comme ça…Mon dieu…

— Il a été salement blessé dans une explosion, avoua Rossi, sachant que cacher la vérité ne servirait à rien, et nous n’avons pu les récupérer que très récemment. Mais Hotch est entre les mains des chirurgiens. Il n’abandonnera pas Jack.

— À quel point est-il blessé ?

— C’est difficile à dire.

— David, ne me cachez rien, exigea fermement Jessica. Je sais encaisser. A quel point Aaron est-il salement blessé, comme vous dites ?

— Les médecins ne savent pas s’il passera la nuit. »

A l’autre bout du fil, Jessica ferma les yeux. Elle se sentit mal et craignit de défaillir. Heureusement, son mari avait emmené Jack et leurs enfants se coucher. Elle couvrit sa bouche de sa main fine. Comment allait-elle expliquer à Jack qu’il risquait de perdre son père alors qu’il avait déjà perdu sa mère ?

« Est-ce que je dois amener Jack à New-York ?

— Surtout pas !

— David ?

— Le responsable de l’explosion est un tueur en série qui s’attaque aux jeunes enfants et qui vise personnellement Hotch, répondit succinctement Rossi. Surtout, restez à Quantico. Je fais envoyer des agents pour assurer votre protection.

— Jack est menacé ?

— On ne sait jamais. Et Hotch me tuerait s’il savait que j’ai laissé son fils sans protection ! »

Comme si ses propres paroles avaient réussi à le rasséréner, Rossi se sentait plus calme, plus confiant dans la survie de Hotch.

Dès que Jessica raccrocha, il joignit le bureau de Quantico. Morgan avait déjà fait un rapport au remplaçant de Strauss, tuée il y avait à peine deux semaines. Sans qu’il n’ait à insister, trois hommes furent dépêchés au domicile des Brooks. Satisfait d’avoir réglé ces appels en quelques minutes, espérant que rien ne s’était passé en son absence, il tourna les talons et s’apprêta à rentrer dans l’hôpital.

« Agent Rossi ! »

L’exclamation le fit se retourner pour découvrir Beth en train de courir vers lui. Plus d’une fois, elle glissa sur l’épaisse couche de neige qui maculait à présent le trottoir et réussit à conserver son équilibre. Rossi pouvait voir une profonde inquiétude dans ses yeux et il comprit qu’elle aussi avait vu les informations.

« Il est en vie, annonça-t-il dès que la jeune femme s’arrêta près de lui. Gravement blessé mais en vie. Il doit être en train de se faire opérer, maintenant. »

Ils étaient à peine retournés dans la salle d’attente qu’un interne venait leur donner des nouvelles de l’agent blessé. L’homme tenta de faire bonne figure en esquissant un sourire qu’il voulait rassurant mais il ne parvint pas à tromper les profileurs expérimentés.

« Le scanner a dévoilé une fracture du crâne. Le saignement n’a pas comprimé le cerveau, c’est une bonne nouvelle…

— Et la mauvaise ? intervint vivement Garcia.

— Avec les traumatismes crâniens, nous ne pouvons pas connaitre l’étendue des dommages avant le réveil du patient.

— On dirait qu’il y a autre chose d’encore pire, » appréhenda Rossi.

L’homme hésita. Inconsciemment, il pencha la tête vers la droite.

« L’agent Hotchner a également cinq côtes cassées, dont certains fragments ont perforé les poumons et le diaphragme, causant d’importants dégâts, notamment une hémorragie interne. Le patient…L’agent Hotchner est arrivé ici en état de choc avec une pression artérielle très faible qui a conduit à un arrêt respiratoire. »

L’interne resta silencieux quelques secondes, laissant le temps à son auditoire d’intégrer les dernières données.

« Les médecins l’ont intubé rapidement, il ne devrait pas y avoir de complications, poursuivit-il calmement. Les autres blessures sont moins graves et ne mettent pas directement en danger sa vie. Toutefois…il a perdu beaucoup de sang et nous devrons le mettre sous antibiotiques pour combattre l’infection. »

L’interne s’attendait à des questions. Au contraire, les proches du blessé restaient silencieux, effondrés, comme assommés par les nouvelles. Enfin, Rossi releva la tête et tourna ses yeux humides vers l’infirmier.

« Est-ce qu’il va s’en sortir ?

— Il est trop tôt pour le dire. Votre ami est dans un état grave.

— Quand est ce qu’il sortira du bloc ? intervint J.J d’une voix faible.

— C’est difficile à dire mais pas avant plusieurs heures. S’il s’en sort, il devra absolument se reposer, vous ne serez pas autorisés à le voir avant demain. Peut-être devriez-vous aller vous reposer ?

— Merci, mais nous préférons rester là, refusa froidement Rossi.

— Très bien. Je reviendrai vers vous dès que j’aurais des nouvelles » promit l’interne avant de tourner les talons.

A présent, l’équipe s’était assise sur les chaises de la salle d’attente. Garcia s’était remise à pleurer. « S’il s’en sort… » Elle n’arrivait pas à penser à autre chose qu’aux mots de l’interne. Comment un homme aussi fort que l’était Hotch pouvait-il être blessé si gravement que les médecins ignoraient s’il allait survivre ? Elle ne comprenait pas. Elle ne voulait pas comprendre. Il ne pouvait pas mourir !

L’analyste se releva et quitta la salle d’attente. Malgré les larmes qui lui brouillaient la vue, elle arpenta les couloirs à la recherche de Morgan. Elle le trouva dans une petite chambre privée dans le service de soins continus de l’hôpital.

Reid était revenu de son opération. Des bandages enserraient ses oreilles et les médecins lui avaient imposé un masque à oxygène qui lui donnaient l’air d’aller plus mal qu’il ne l’était réellement. Son poignet était emprisonné dans une attelle. Il se reposait dans le lit, profondément endormi, vaincu par la fatigue et les sédatifs. Morgan avait tiré une chaise près de lui et veillait sur son collègue comme il l’aurait fait avec un membre de sa famille. Lorsqu’il entendit la porte s’ouvrir, il s’attendit à voir entrer un médecin. Voir Pénélope Garcia en larmes se précipiter dans ses bras lui fit craindre le pire.

« Oh non… murmura-t-il.

— Les médecins sont en train d’opérer Hotch » lui apprit Blake en pénétrant également dans la chambre de Reid. Comment va-t-il ?

— Il aura des problèmes auditifs deux ou trois semaines mais tout rentrera dans l’ordre. Le chirurgien était confiant. Pour le moment, il dort.

— Nous devrions tous dormir, estima Blake avec un sourire las. J’ai l’impression de ne pas avoir vu mon oreiller depuis des années ! »

Seules l’inquiétude pour leurs deux agents et l’adrénaline les avait fait supporter la pression. Tout au plus avaient-ils dormi quatre heures ces trois derniers jours. Chacun d’eux arborait d’impressionnants cernes et leurs gestes leur prenait plus d’énergie qu’il ne devrait.

Reid remua et gémit dans son sommeil. Garcia posa la main sur le torse du jeune homme.

« Ça va aller, nous sommes là » lui murmura-t-elle avec émotion.

Deux heures plus tard, Reid se réveilla complètement. Ses paupières lui semblèrent si lourdes que les soulever lui demanda une bonne partie de ses forces. Il laissa échapper une plainte alors qu’il essayait de se redresser, prenant malencontreusement appuis sur son poignet blessé.

Le bruit réveilla Morgan, qui s’était assoupi sur une chaise à côté du lit comme ses deux collègues. Il esquissa un sourire soulagé en voyant Reid tourner la tête vers lui. Calmement, l’agent remonta la couverture jusqu’aux épaules de son jeune collègue et le força à se rallonger. Reid se laissa aller sur les oreillers, cherchant à se rappeler ce qui s’était passé. Pourquoi avait-il si mal à la tête ?

« Tu m’entends, Reid ? » s’inquiéta Morgan.

Le jeune homme hocha la tête. Il essaya d’enlever le masque à oxygène mais Morgan fut plus rapide que lui et l’en empêcha. Reid insista. Après une hésitation, son aîné le laissa faire, conscient que le blessé avait besoin de parler.

« Quelle heure est-il ?

— Près de onze heures du soir.

— Depuis quand je suis à l’hôpital ?

— Un peu plus de trois heures. »

Alors il avait passé cinq heures dans cette maudite cave ? Reid ouvrit subitement les yeux, fronça les sourcils. Il avait l’impression que quelque chose de grave s’était passé, sans parvenir à mettre le doigt dessus. La migraine qui lui broyait le crâne l’empêchait de réfléchir. Réfléchir ? Quelqu’un ne lui aurait-il pas dit de réfléchir ? Il ne savait plus.

Las, fatigué, Reid ferma les yeux.

« J’ai mal à la tête.

— Les médecins t’ont opéré des tympans, lui apprit Morgan. Ça s’est bien passé. Garcia et Blake veulent te parler mais… »

Morgan fit un vague geste de la main.

« Elles étaient si fatiguées qu’elles se sont endormies. Tu veux que je les réveille ? »

Reid esquissa un sourire en voyant les deux formes au fond de la chambre. Il secoua négativement la tête et Morgan replaça le masque à oxygène sur son visage, lui recommandant de prendre exemple sur les filles.

En dépit de son impression de manquer quelque chose d’important, Reid se rendormit.

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Il était deux heures du matin quand le médecin qui avait opéré Hotch et l’interne revinrent dans la salle d’attente. Ils trouvèrent Beth, Rossi et J.J endormis, seuls dans la grande salle d’attente. L’interne les secoua légèrement pour les réveiller, conscient qu’ils avaient passé de nombreuses heures dans l’angoisse et qu’ils devaient être nerveusement et physiquement épuisés.

« Vous avez des nouvelles de Hotch ? interrogea immédiatement Rossi, sans voir que le médecin se tenait à quelques pas d’eux.

— L’agent Hotchner est dans un état grave, commença franchement le médecin. Je ne vous le cache pas, les 48 prochaines heures seront critiques.

— Mais… objecta Rossi avant de reprendre après une hésitation, et ses blessures ?

— Nous avons réparé les fractures, soigné les dommages et maitrisé les saignements. La chirurgie s’est bien déroulée. Seulement l’agent Hotchner reste extrêmement faible. Nous allons l’installer dans le service de réanimation sous surveillance constante.

— Pouvons-nous le voir ? demanda Beth.

— Non, madame. Pas cette nuit. Peut-être demain soir mais ce n’est pas certain.

— Vous devriez rentrer chez vous » conseilla l’interne avec sollicitude.

Prévoyant des contestations comme quelques heures plus tôt, il ajouta avec douceur :

« L’agent Hotchner aura besoin de vous en pleine forme dans les jours qui viennent. Il risque de s’inquiéter si vous gardez ces têtes de zombis. »

Bon gré mal gré les deux agents durent se rendre à l’évidence : l’homme avait raison. Si Hotch était avec eux, il les aurait obligé à rentrer à l’hôtel depuis longtemps. Ils échangèrent un coup d’œil fatigué, conscient qu’ils ne tiendraient pas longtemps à ce rythme là.

« Nous ne pouvons pas le voir, même quelques minutes ? » insista néanmoins Rossi.

Encore une fois, le médecin refusa.

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Rossi et J.J entrèrent discrètement dans la chambre de Reid. Tous leurs collègues étaient si profondément endormis, qu’ils hésitèrent à les réveiller. Certes, Hotch avait survécu à l’opération, mais il n’était toujours pas sorti d’affaire. Finalement, J.J éveilla ses collègues, mis à part Reid qui avait besoin de se reposer.

« Nous avons des nouvelles de Hotch, annonça à voix basse J.J. Il est sorti du bloc et va être installé en service de réanimation.

— Il va s’en sortir ?

— Les médecins ne savent pas, Garcia. Les prochaines 48 heures seront déterminantes. Hotch peut reprendre connaissance ou mourir…

— Il va se réveiller ! » affirma avec certitude Garcia.

J.J esquissa un pâle sourire. La détermination de l’analyste lui réchauffait le cœur.

« Comment va Spencer ? demanda-t-elle.

— Bien ! se réjouit Morgan. Il s’est réveillé tout à l’heure, un peu confus à cause des sédatifs. Nous avons discuté un peu, il a récupéré son audition. »

L’équipe se félicita de la récupération rapide de Reid. C’était un grand soulagement pour eux tous. Morgan passa son bras autour des épaules de Garcia pour la réconforter.

Sans qu’ils s’en aperçoivent, ils avaient progressivement haussé le ton, si bien qu’ils finirent par réveiller Reid. Lorsqu’il ouvrit les yeux, il trouva cinq visages inquiets penchés au dessus de lui.

« J’ai quelque chose entre les dents ? » marmonna-t-il.

Sa boutade fit à peine sourire ses coéquipiers.

« Je vais bien. Juste un peu fatigué. »

Reid cligna des yeux. Il avait l’impression d’avoir été piétiné par un troupeau d’éléphants. Néanmoins, il se rappela de l’explosion, de l’obscurité dans la cave et de Hotch. Du sang de Hotch sur ses mains, de sa fièvre et de sa respiration rapide. Subitement, il se redressa, prenant de court les autres agents.

« Hotch ! Comment va Hotch ?

— Reid, calme-toi ! lui ordonna Morgan en l’attrapant par les épaules.

— Hotch est entre la vie et la mort dans le service de réanimation, » décida de révéler Rossi, comprenant qu’il ne servirait à rien de le cacher. 

Le visage de Reid se figea dans une expression d’horreur.

« J’aurais dû…

— Tu n’aurais rien pu faire de plus, le rassura Morgan.

— Tu lui as sauvé la vie avec ces bandages ! renchérit J.J. Maintenant, il faut lui faire confiance. Il se réveillera, j’en mets ma main à couper. C’est de Hotch dont nous parlons.

— Il sait que Jack a besoin de lui, acquiesça Rossi. Et nous, nous savons que nous avons besoin de repos. Si…Quand Hotch se réveillera, il aura besoin de notre soutient à tous. Et Reid, dors. Tu as une mine affreuse.

— Je reste avec toi, décida Morgan en retournant s’asseoir à côté du lit.

— Non, ça ira. Retournez à l’hôtel. Vu avez vu vos têtes ? Je peux rester seul une nuit !

— Tu ne te débarrasseras pas de moi aussi facilement, Reid ! soutint Morgan, dont la plaisanterie tomba à plat.

— Je vais rester là, proposa Garcia. Je suis plus reposée que vous. »

Il leur fallut convaincre Morgan mais, de guerre lasse, sentant ses nerfs à vif, à deux doigts de craquer, il abdiqua. Il était trois heures du matin quand J.J, Rossi, Morgan et Blake s’effondrèrent sur leurs lits. Aucun des quatre n’avait pris la peine de se déshabiller.

« Et si dans moins de quatre heures quelqu’un frappe à ma porte pour me dire que Aaron est mort ? » Ce fut la dernière pensée de Rossi avant de sombrer dans un sommeil agité.

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L’agent Morgan dormait depuis quelques heures quand il se réveilla en sursaut avec l’impression qu’une catastrophe s’était abattue sur eux. Il avait rêvé d’une bombe explosant sous ses yeux, emportant la totalité des membres de son équipe, sans qu’il ne puisse rien y faire. Pantelant, il se leva, jeta un coup d’œil au réveil qui affichait 10 : 11 et alla asperger son visage d’eau glaciale. Il lui fallut du temps avant de reprendre le contrôle de ses nerfs.

La veille, il s’agissait de sauver deux agents disparus. Aujourd’hui…Aujourd’hui Morgan réalisait pleinement la situation. Et il en avait la chair de poule à un point tel qu’il n’osait pas téléphoner à Garcia pour savoir comment Hotch allait.

Morgan resta longtemps sous la douche. L’eau froide glissa sur sa peau sombre et emporta avec elle les dernières parcelles de son cauchemar. Une fois prêt, il s’habilla. Avant de sortir, il troqua son tee-shirt habituel contre une chemise blanche. A présent qu’il était superviseur par intérim, il fallait qu’il assure la fonction. Hotch ne voudrait pas qu’il apparaisse négligé à la télévision. Et au vu du fiasco avec Emma Cheynes, il y aurait des journalistes devant les locaux de la police.

Silencieusement, il quitta sa chambre, écouta brièvement aux portes de ses collègues et, comme tout semblait calme, il décida de se rendre au commissariat. Sa détermination flancha quand il passa devant la chambre vide de Hotch. Sa mâchoire se crispa. Il s’adossa à la porte et ferma les yeux. Subitement, il se sentait faible et perdu puis une forte colère s’empara de lui.

« Hotch n’aurait jamais dû être là ! C’est moi qui aurais dû interroger Emma Cheynes ! Si seulement je n’avais pas été dormir… »

En fin de compte, Morgan décida de passer par l’hôpital avant d’aller travailler. Il avait besoin de savoir que Reid allait mieux, que Garcia tenait le coup et que l’état de Hotch restait constant.

Il arriva à l’hôpital sur le coup de onze heures avec une boite remplie de pâtisseries et trois cafés. Dès qu’il mit un pied dans la chambre de Reid, il fut promptement délesté de deux des gobelets.

« C’est infecte, ici, déclara Garcia. C’est bien un café pur arabica avec une pointe de lait ?

— Et un autre avec beaucoup de sucre ? s’enquit un Reid de bonne humeur.

— C’est ça, acquiesça Morgan. Pourquoi tu es habillé ?

— Parce que je sors tout à l’heure. Le médecin est venu il y a quelques minutes, il a dit que j’allais bien. Le reste n’est que de la paperasserie.

— Tu en es certain ? insista Morgan. Ne refait pas le coup du deuxième avis made in Docteur Reid !

— Non, non, j’étais là, confirma Garcia. Il peut sortir mais il doit se reposer. D’ailleurs, tu n’as pas dormi beaucoup, toi. »

Morgan haussa les épaules et piocha dans les donuts. Il n’avait guère envie de raconter ses mauvais rêves. Au contraire, il termina son café et fit un pas en arrière, vers la porte.

« Je dois aller au commissariat voir comment les choses ont tourné. Les autres dorment encore, ils viendront certainement ici dans une heure ou deux. »

Reid était si stupéfait de voir Morgan partir ainsi que sa main stoppa le beignet à mi course et il resta la bouche ouverte quelques secondes. Garcia, qui connaissait mieux le superviseur remplaçant, courut après lui pour l’attraper par le bras.

« Hier, tu as dit à Reid qu’il n’aurait pas pu faire plus. Ça vaut aussi pour toi, mon beau prince. Tu n’aurais pas pu sauver Hotch.

— J’ai interrogé Cheynes ! J’ai vu son fauteuil roulant !

— Tout le monde a vu ce fauteuil, Derek. Toi, Hotch, Reid et Blake. Et aussi une bonne dizaine d’agents de police !

— Si j’étais retourné l’interroger à la place de Hotch…

— Alors, Reid n’aurait pas été sauvé et vous seriez tous les deux morts ! coupa Garcia. Écoute, je sais que tu t’inquiètes pour Hotch et que tu as peur que Jack vive la même chose que toi à son âge mais culpabiliser ne changera rien. »

Morgan baissa la tête. Ses yeux fixèrent ses chaussures noires pendant qu’il essayait de mettre des mots sur ce qu’il ressentait.

« Je ne sais pas si je vais y arriver. Diriger l’équipe, arrêter Grimsbald, gérer la presse…C’est le travail de Hotch.

— Tu y arriveras, Derek. Tu y arriveras très bien. »

Ce jour là, c’est une Garcia avec les larmes aux yeux qui enlaça Derek Morgan pour le réconforter. L’homme se laissa aller dans les bras de sa confidente.

« Hotch est dans le même état que cette nuit, l’informa Garcia en le laissant se redresser. Les médecins pensent que c’est une bonne chose. J’ai appelé Jessica ce matin pour le lui dire. Jusqu’à maintenant, elle n’a rien dit à Jack. Elle veut attendre une bonne nouvelle. »

Morgan acquiesça puis il quitta l’hôpital.

Lorsqu’il gara le SUV dans la rue où se trouvait le commissariat, il comprit que les ennuis ne faisaient que commencer. Il était impossible d’entrer sans se heurter aux journalistes. Une flopée de micros pointait, étrangement alignés, au dessus des barrières de sécurité. Chaque agent qui entrait ou sortait de l’établissement était pris à partie.

L’agent du FBI avait gravi la moitié des marches qui le séparaient du perron du commissariat quand Nathan Simeo eut vent de son arrivée. Avec les deux agents de l’équipe de profileurs blessés, le policer ne s’attendait pas à voir Morgan revenir travailler sur l’affaire avant au moins l’après midi.

« Agent Morgan, le salua-t-il vivement en lui tendant la main.

— L’appel à témoin a-t-il été utile ? demanda de but en blanc le profileur sans se préoccuper des formalités.

— Non. Mais nous avons trouvé tout ce que nous pouvions sur Harvey Grimsbald. Si vous n’aviez pas été si sûr de son implication, la police n’aurait jamais enquêté sur lui… »

Morgan prit les dossiers que lui tendait son homologue et se dirigea vers la salle réservée à son équipe. Il se força même à ne pas regarder le grand mur au fond de la pièce où d’immenses photos des deux policiers décédés avaient été placardées. Il restait de la place pour un troisième portrait. Quand il passa la porte de la salle de réunion, il sentit les regards des policiers se fixer dans son dos mais se força à ne pas y prendre garde.

L’agent déposa les dossiers au bout de la table puis s’assit. Son regard se posa sur une pile de feuilles, à quelques centimètres de lui. La chaise était encore tirée en arrière. La veille, Hotch s’était assis là puis avait tout laissé en plan en recevant l’appel d’Emma Cheynes. Incapable de s’en empêcher, Morgan se retourna et fixa de ses yeux humides la banquette où Reid avait fait la sieste. Il posa ses coudes sur la table et prit sa tête entre ses mains.

Des coups discrets frappés à la porte le détournèrent de son chagrin. Simeo entra dans la salle avec deux tasses de café.

« J’ai pensé que vous en auriez besoin, se justifia-t-il avec un sourire triste. Ça doit être difficile de revenir ici.

— Votre homme s’en est sorti ?

— Oui. Nous avons reçu la nouvelle ce matin. Votre équipe tient le coup ?

— C’était une longue nuit. »

Le policier hocha tristement la tête. Il avait annoncé le décès des deux policiers à leurs familles et il s’était attendu pendant des heures à devoir en faire de même pour une troisième. Ça n’avait pas été facile mais au moins était-il fixé. Il n’avait pas à se demander chaque instant s’il reverrait son supérieur un jour.

« Personne ne s’attend à ce que vous vous occupiez de cette affaire aujourd’hui, poursuivit Simeo avec délicatesse. Si vous voulez rester aux côtés de l’agent Hotchner…

— Je vais attraper ce fils de pute ! laissa furieusement échapper Morgan avant de se reprendre. Nous ne pouvons pas le voir pour le moment. Il doit se reposer…Je préfère travailler que rester assis sur une chaise dans la salle d’attente !

— Je comprends. Si vous avez besoin de quoi que ce soit… »

Simeo quitta la salle avec un dernier regard pour l’agent du FBI. C’était lui qui avait appelé les profileurs ; il se sentait responsable de la situation.

Morgan délaissa le café pour ouvrir le dossier que la police avait monté sur le tueur. Simeo avait raison quand il avait dit plus tôt que Grimsbald ne ressemblait pas à un suspect.  Le tueur était fort réputé pour sa bienveillance. Il était très respecté de ses patients et ses pairs le décrivaient comme un homme formidable. En outre, il était bénévole dans deux associations, l’une venant en aide aux sans-abris, l’autre aux enfants placés par décision de justice. Morgan trouva ça ironique, sachant que les enfants placés dans ces cas là étaient majoritairement des enfants battus dont les parents avaient perdu leurs droits parentaux.

Il habitait dans la banlieue nord de New-York, dans une maison cosy sans signe ostentatoire de richesse si ce n’était les pelouses et les arbres impeccablement entretenus. Le profileur retrouva dans son comportement  la maniaquerie que l’équipe avait d’ores et déjà identifiée lors du profil préliminaire. Le problème était que l’homme n’avait pas été vu chez lui depuis la veille.

Morgan était presque arrivé à la fin quand un tapage lui fit lever le nez. Il ne fut pas le seul dérangé : les policiers s’amassaient si massivement près de l’entrée que l’officier Simeo les obligea à reculer en les houspillant. D’où il était, le profileur discernait les expressions de hargne. Quelques policiers avaient même porté leur main à leur arme de service.

Inquiet, Morgan s’avança.

Harvey Grimsbald se tenait dans le hall. Il remettait sa cravate rouge à rayures noires en place après qu’un policier la lui a agrippée. Avec son costume sombre, sa coiffure impeccable et ses lunettes carrées, il avait l’air de quelques années plus jeune. Son regard comme sa stature en imposait. Néanmoins, il était suspect dans une explosion qui avait coûté la vie à deux policiers et nombre collègues du défunt ne rêvait que d’une chose : le lui faire payer.

« Ah, Agent Morgan ! » s’exclama Grimsbald en avançant d’un pas.

Simeo empêcha le suspect d’avancer plus. Deux policiers entreprirent de le fouiller un peu plus rudement que nécessaire. Un sourire étira les fines lèvres de Grimsbald, accentuant les rides et lui donnant une vague ressemblance avec un carnivore en chasse.

Morgan profita de la fouille pour calmer les battements de son cœur. Les policiers n’étaient pas les seuls à vouloir le faire payer ! Conscient qu’à la moindre erreur de sa part le tueur leur échapperait, l’agent du FBI ne le quitta pas du regard.

« J’ai vu mon portrait à la télévision, expliqua calmement Grimsbald. Je suis donc venu spontanément me mettre à votre disposition. Après tout, je n’ai rien à me reprocher. Où sont les salles d’interrogatoires ? »

Le sang de Morgan se glaça. Tout ce qu’ils avaient étaient une histoire datant de quarante ans, un profil et surtout de solides convictions. En somme, rien qui ne constituait une preuve tangible qu’un juge accepterait.

« Il le sait ! comprit avec rage le profileur. Si je ne le mets pas en garde à vue, les policiers risquent de lui mettre une balle dans la tête. Si je l’y mets, il me restera 72 heures seulement pour trouver des preuves…Alors que depuis plus d’une semaine nous les cherchons pour les meurtres ! »

Inconsciemment, Morgan serra les poings. Il s’était efforcé de ne pas laisser voir sa nervosité ni sa fureur mais il avait échoué. Grimsbald s’en rendit compte et son sourire s’élargit.

« Mettez-le en garde à vue » décida finalement l’agent sans desserrer les dents.

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Un cauchemar réveilla Rossi en sursaut vers treize heures. Avant même d’allumer la lumière et de se redresser dans son lit, il s’empara de son téléphone et appela Garcia. Il fallait à tout prix qu’il sache comment allait Hotch. En violation des règles de l’hôpital, l’analyste prit l’appel sans quitter la chambre de Reid.

« Il n’y a pas eu de changement, lui apprit-elle de but en blanc. Hotch est toujours inconscient.

— D’accord. Merci. »

Enfin, Rossi se redressa, alluma la lumière et se dirigea vers la salle de bain. Il sentit confusément qu’ils devraient travailler au profil, attraper Harvey Grimsbald plutôt que de s’asseoir dans une salle d’attente d’un hôpital des heures et des heures. Pourtant, à cet instant, le tueur pouvait faire des dizaines et des dizaines de victimes supplémentaires, il n’en avait cure. Seul lui importait la vie de son meilleur ami.

Lorsqu’il sortit dans le couloir, il découvrit que la porte de J.J était entrouverte. Elle était prête depuis maintenant quelques minutes et elle discutait au téléphone avec Morgan. Son expression tendue inquiéta Rossi.

« Harvey Grimsbald vient de se rendre au commissariat, lui apprit-elle sombrement. Derek n’a pas eu d’autre choix que de le mettre en garde à vue mais…

— Nous n’avons aucune preuve contre lui, compléta amèrement Rossi. Pour les meurtres, nous n’avons trouvé aucun élément tangible et pour l’explosion, il a agi par personne interposée. La seule personne qui aurait pu l’incriminer a été tuée !

— De là à conclure qu’il a un atout dans sa manche comme il y a quarante ans, nous n’en sommes pas loin ! »

J.J soupira.

« Il faut retourner enquêter, n’est ce pas ? redouta Rossi.

— Derek a besoin de nous et surtout de Garcia, confirma à regret J.J. Mais il refuse catégoriquement que Reid vienne. Écoute, il veut discuter de ça avec le reste de l’équipe. »

Rossi acquiesça à contrecœur.

A quatorze heures, toute l’équipe était réunie dans la salle d’attente de l’hôpital. Reid avait été mis au courant par Garcia du rôle de Harvey Grimsbald dans l’explosion et ses relations avec Hotch. Le petit génie en avait été tétanisé d’horreur.

Morgan arriva bon dernier. Dans le hall, il croisa Beth qui avait profité de sa pause de midi pour prendre des nouvelles de son compagnon. Il la salua rapidement avant de se diriger vers la salle d’attente. Il s’était débrouillé pour trouver un nouveau téléphone pour Reid et y enregistrer tous les numéros de l’équipe. Il détestait l’idée de ne pas pouvoir le joindre.

« Je ne veux pas te voir sur le terrain, annonça-t-il fermement dès son arrivée.

— Je peux venir ! s’offusqua le benjamin de la trouve. Les médecins m’ont dit que j’allais bien !

— Reid, tu as ton arme ?

— Oui, mais…

— Pourquoi crois-tu que Grimsbald s’est rendu lui-même, mis à part pour avoir un alibi ? explosa Morgan. Ce type utilise des femmes psychologiquement fragiles pour faire le sale boulot ! Qu’est ce qui l’empêcherait de séduire une personne de l’hôpital et atteindre Hotch ? »

Sa virulente diatribe laissa place à un silence gêné. Morgan se rendit compte qu’il avait dépassé les bornes et s’excusa platement.

« Hotch est vraiment en danger ? insista faiblement Garcia.

— Je ne sais pas, avoua honnêtement Morgan. Il se peut que ce type soit un psychopathe qui veuille jouer avec nos nerfs. Un genre de torture psychologique. Seulement il est possible qu’il manigance quelque chose. Garcia, il faut que tu enquêtes sur chaque femme présente dans l’équipe médicale de l’hôpital.

— Je connaitrai même la couleur de leurs sous-vêtements, promit l’analyste avec virulence.

— Rossi, Blake, vous chercherez dans le passé d’Emma Cheynes tout ce qui la relie à Harvey Grimsbald. »

Morgan hésita en se retournant vers J.J.

« Nous allons voir Sean Hotchner, révéla-t-il. Il faut impérativement que nous sachions ce qu’il s’est passé il y a quarante ans. Grimsbald a été blanchi, alors pourquoi a-t-il abandonné ses droits parentaux sur son fils ? »

Mis à part Reid, laissé sur le carreau avec une excuse fallacieuse, toute l’équipe fut satisfaite de ce programme. Ils espéraient tous progresser rapidement.

Au moment de partir, Rossi resta en retrait, les yeux fixés sur le panneau accroché au mur mentionnant l’entrée du service de réanimation.

« Toujours aucune nouvelle ? » murmura-t-il.

Il s’avança et passa la porte malgré les paroles du reste l’équipe. Il devait voir Hotch. Absolument. L’infirmière en chef l’arrêta avant qu’il n’ait pu faire trois pas. Les règles dans le service de réanimation étaient particulièrement strictes et ce n’était pas l’heure des visites. Devant le nombre d’agents qui attendaient la réaction du staff médical et les armes qu’elle discernait sous leurs vêtements, l’infirmière héla en renfort un groupe d’internes qui passaient de chambre en chambre.

« Je veux juste le voir un instant ! » implora Rossi.

Derrière lui, Reid était aux bords des larmes. Il avait jeté un coup d’œil dans la première chambre et avait eu du mal à déglutir. Un souvenir de Hotch dans la cave le submergea et il trembla de façon incontrôlable. J.J passa son bras dans son dos en lui chuchotant des mots rassurants. Morgan allait s’interposer quand le médecin qui leur avait parlé durant la nuit s’avança, prévenu par l’infirmier.

« Agent Rossi, le salua le médecin avec une hésitation.

— Agent ? chuchota un interne.

— Tu crois que ça a à voir avec l’explosion d’hier ?

— Il parait que le patient du lit onze fait partie du FBI ! »

Les internes ne parlaient pas discrètement mais à cause de leur nombre, le médecin ne réussit pas à attraper les indiscrets. Il fusilla chacun d’entre eux du regard et les congédia froidement. L’infirmière en chef en revanche se radoucit.

« L’état de l’agent Hotchner est stationnaire, leur apprit-t-il. Nous lui ferons passer une batterie de tests dans une heure ou deux pour nous assurer qu’il n’y a aucune complication. »

Le médecin s’arrêta, un peu nerveux. Il avait lui aussi vu les informations et avait noté tout ce qui se rapportait à son patient. D’un rapide coup d’œil, il étudia Reid, nota son teint livide et son attelle au poignet. Il soupira.

« Normalement, je ne devrais pas vous permettre de le voir, avoua-t-il. Et je ne suis pas certain que ce soit préférable. Vous comprenez, il est extrêmement faible, sous respirateur…Êtes vous certain de vouloir vous souvenir de lui ainsi ?

— Je l’ai accompagné dans l’ambulance, révéla Rossi d’une voix blanche. Et tout sera mieux que ça !

— D’accord, céda finalement le médecin compréhensif. Mais une personne à la fois et vous restez hors de la chambre. »

Rossi hocha la tête, incroyablement soulagé. Il suivit le médecin vers la chambre numéro onze. Chambre était un grand mot : il ne s’agissait que de fines cloisons qui permettaient d’isoler les patients, sans aucune porte.

Plus ses pas l’en rapprochait, plus son appréhension montait. Lorsque Rossi découvrit son ami, inconscient sur le lit, il se cru dans un cauchemar. Il s’était imaginé Hotch en train de dormir avec des bandages un peu partout, comme lorsqu’il était sous sédatif après l’agression de Foyet. Ce n’était pas le cas.

Hotch était livide. Son teint concurrençait la couleur blanche des bandages qui enserraient son crâne. La sueur collait les mèches de cheveux qui s’échappaient des bandes de gaze sur son front. La fièvre n’était toujours pas tombée. Ses yeux clos paraissaient inhabituellement enfoncés dans leurs orbites. Plus que tout, c’était le tube enfoncé dans sa gorge et qui le reliait à un respirateur qui heurta Rossi. D’autres tuyaux le reliaient à d’autres appareils médicaux, sortant tantôt de sa poitrine, tantôt de ses bras. A son bras droit, placé au dessus de la couverture, étaient reliées des perfusions de sang et d’antibiotiques.

Le médecin tapota l’épaule de Rossi. A regret, le cœur brisé, le profileur fit un pas en arrière. Un changement dans le rythme des « bip » émis par le moniteur cardiaque le fit se retourner promptement. Le visage de Hotch s’était crispé. Son corps fut pris d’un spasme.

Le médecin empêcha Rossi de rejoindre son ami. Le profileur livide tourna un regard désespéré vers le docteur. Hotch avait l’air de souffrir le martyr. En quelques secondes, la crise fut terminée. Un interne jeta un coup d’œil à Rossi puis s’approcha du blessé pour vérifier ses constantes.

Doucement mais fermement, le médecin tira le profileur vers la sortie. Une fois revenu auprès du reste de l’équipe, Garcia s’avança. Morgan la retint par le bras et poussa Reid en avant. Hébétée, l’analyste se retourna vers le superviseur remplaçant.

« Hotch n’aimerait pas que l’équipe le voit comme ça, se justifia Morgan d’une voix chevrotante. Il n’expose jamais ses faiblesses, sauf peut-être à de très vieux amis… »

Les regards se fixèrent sur Rossi. Tous notèrent les larmes dans ses yeux.

« Ce n’est pas correct de profiter de son état pour lui imposer quelque chose qu’il n’approuverait pas normalement, poursuivit faiblement Morgan. Si Reid ne lui avait pas sauvé la vie, je l’aurai aussi empêché d’y aller mais il a besoin de voir Hotch respirer. Même relié à une machine ! »

L’interne qui les écoutait resta stupéfait. Il pouvait voir que chaque membre de l’équipe mourrait d’envie d’aller voir leur supérieur, l’agent Morgan y compris. Son intervention témoignait à elle seule de tout le respect et l’amitié qu’il avait envers Hotch. Un égoïste se serait précipité dans la chambre, sans se préoccuper des sentiments du blessé. Et à voir l’absence totale de contestation, toute l’équipe faisait passer la volonté de Hotch avant la leur. Leur abnégation l’impressionna.

« Excusez-moi, intervint-il. Si vous voulez, je peux prendre vos numéros de téléphone et vous tenir informés.

— L’agent Reid restera à l’hôpital mais si vous le permettez, il prendra régulièrement des nouvelles » accepta avec soulagement Blake.

J.J allait ajouter quelque chose quand le médecin raccompagna Reid. Le jeune homme reniflait désespérément. Il se moucha à plusieurs reprises dans un mouchoir en tissu.

« Merci Docteur » déclara Rossi avec reconnaissance avant de quitter le service de réanimation.

Reid resta dans la salle d’attente avec Garcia. L’analyste voulait rester à proximité de la chambre de Hotch, au cas où elle trouverait un membre du personnel relié à Harvey Grimsbald. Rarement auparavant elle n’avait frappé les touches de son clavier avec autant d’ardeur.

Reid s’était installé à côté d’elle. De temps à autre, il penchait la tête et observait l’écran de l’ordinateur. En dépit de la dizaine d’heures de sommeil qu’il avait eu cette nuit là, il se sentait encore fatigué. Peu à peu, il dodelina de la tête.

Garcia sentit Reid s’appuyer contre son épaule. Croyant qu’il avait remarqué un élément qui lui avait échappé, elle réétudia les informations affichées sur son écran. Peine perdue, elle n’identifiait rien d’intéressant dans toutes les fenêtres ouvertes simultanément. Intriguée, l’analyste se retourna vers son collègue.

Elle découvrit Reid endormi, la tête posée sur son épaule. Ses cheveux tombaient devant ses yeux clos. Les sourcils légèrement froncés et les lèvres entrouvertes, il paraissait presque serein. Garcia lui déposa un baiser sur le front.

Délaissant temporairement ses recherches, elle se débrouilla pour allonger Reid sur les chaises puis elle lui trouva une couverture et un oreiller.

« C’est presque confortable » songea Garcia en couvant du regard le miraculé. 

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Rossi et Blake retournèrent au commissariat. Tous deux ne résistèrent pas à la tentation d’aller voir Harvey Grimsbald, dissimulés derrière le miroir sans tain. Une puissante haine s’empara de Rossi tandis qu’il fixait de ses yeux marron l’homme installé dans la salle d’interrogatoire.

« Le salopard a l’air d’être à l’aise ! » s’offusqua-t-il avec rancœur.

Craignant que Rossi ne perde le peu de sang-froid qui lui restait, Blake l’entraîna vers la salle de conférence.

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J.J et Morgan s’engouffrèrent dans le SUV. Les yeux dans le vague, J.J maudit la situation. Sean ignorait encore ce qui était arrivé à son frère et, emprisonné, il ne pourrait pas se rendre à son chevet. Y avait-il plus cruel ? Elle soupira. Cette affaire allait de mal en pis.

 

Le gardien de prison se retourna sur son chemin, un regard indéchiffrable posé sur lui. Sean Hotchner le fixa de ses yeux clairs. Que se passait-il donc ? Même s’il n’était pas profileur, il se rendait bien compte que quelque chose clochait. Tout le personnel pénitencier ne cessait de l’observer et il parvenait parfois à discerner de la tristesse dans leurs regards.

« Aaron devinerait facilement ce qui ne tourne pas rond » songea amèrement le jeune homme.

Il n’avait pas parlé à son frère depuis le coup de téléphone de la semaine précédente. Hotch prévoyait de se rendre à New-York lui rendre visite et il l’attendait avec joie.

Sean continua la promenade. Enfermé dans une cellule surpeuplée, la cour était son seul répit. A quelques mètres devant lui se dressait un autre maton. Encore un qui le regardait avec compassion. Sean eut un mauvais pressentiment. Quelque chose avait dû arriver. Quoi donc ? Sean déglutit. Une idée venait de s’insinuer dans son esprit. Une idée qu’il redoutait plus que tout depuis que son frère avait quitté son métier d’avocat pour devenir profileur. Il pria pour qu’Aaron aille bien. S’il lui était arrivé quelque chose, il ne se le pardonnerait jamais. Pas maintenant que leurs relations allait un peu mieux !

Le directeur de la prison s’avança vers lui. Pas bon. Depuis quand un directeur de prison voulait parler à un détenu retenu en détention préventive ? Et avec une telle expression sur la figure…

« Sean Hotchner, des agents du FBI veulent vous voir, résuma le directeur sans ajouter de détails.

— Qui ? Aaron est là, n’est ce pas ? »

Sean n’obtint pas de réponse. Angoissé, le prisonnier se dirigea vers les pièces réservées aux visites de la famille quand le directeur l’arrêta.

« Dans mon bureau. »

La figure de Sean se décomposa et il courut à l’étage de la prison, où il savait trouver les bureaux réservés aux membres du personnel. Lorsqu’il ouvrit brutalement la porte du bureau directorial, il fit sursauter Morgan et J.J. Essoufflé, il détailla de la tête aux pieds les deux agents, guettant le moindre signe de son frère. Un moment, il pensa qu’Aaron allait arriver, qu’il discutait avec quelqu’un, peut-être dans la pièce voisine dont il voyait la porte derrière la chaise du directeur de la prison. Puis il détailla Morgan et J.J et il comprit qu’Aaron ne viendrait pas. Ses jambes se dérobèrent et il s’effondra sur la chaise que Morgan lui avait avancée.

« Aaron… Dites-moi qu’il est encore en vie !

— Il est dans un état critique à l’hôpital, avoua Morgan. Son état est stable depuis sa sortie du bloc, ce matin. Les médecins pensent que les prochains jours seront déterminants. Sean, je sais que la situation est compliquée mais nous avons besoin de votre aide.

— Comment c’est arrivé ? Dites-moi tout ! Je veux tous les détails ! »

Les profileurs ne pensaient pas que ce soit une bonne idée. Malgré tout, ils sentaient que le cadet Hotchner ne se satisferait pas de demi-vérités.

« Hotch et Reid interrogeaient quelqu’un chez lui pour une enquête. Il y avait une bombe dans la maison, le renseigna J.J à contrecœur. Hotch a emmené Reid dans la cave et…quand il a comprit qu’ils n’auraient pas le temps de descendre, il l’a poussé en bas. Le…L’explosion a projeté Hotch contre un mur puis dans l’escalier. La maison s’est effondrée. Les pompiers ont mis cinq heures pour les évacuer.

— Il a une grave fracture du crâne, des côtes fracturées, il a été transpercé par plusieurs éclats de métal et il a une jambe cassée, » poursuivit Morgan quand l’émotion empêcha J.J de continuer.

— Et il a survécu ? » gémit faiblement Sean.

Il ferma les yeux. S’il avait su ! Combien de choses aurait-il dû dire à Aaron depuis toutes ses années. Était-il maintenant trop tard ? Il frissonna.

Dans leur enfance, il avait détesté Aaron. Lui, après avoir été un cancre et un enfant difficile, s’était repris pour devenir un élève modèle et un jeune homme plein d’avenir. Sean n’avait jamais réussi. A Noël, ses bonnes résolutions tenaient trois jours. Et puis il sombrait encore dans la déchéance. Et Hotch le lui reprochait, lui soutenant qu’avec ses capacités, il pouvait prétendre à une carrière glorieuse. Pour ne rien arranger, à la mort de leur père, Hotch avait repris le rôle de surveillance et de protection. Il avait corrigé ses devoirs, contrôlé ses notes et s’il ne s’était pas rendu aux réunions parent-profs, c’était uniquement sur interdiction de leur mère.

Mais depuis leurs retrouvailles dans l’affaire de la drogue, deux semaines plus tôt, il était devenu plus mature en acceptant de prendre ses responsabilités. Son aîné l’avait compris : il agissait davantage comme un frère que comme un père qui devait surveiller le petit dernier turbulent. Résultat, ils s’étaient rapprochés. Un peu. Il avait espéré que leurs liens se resserreraient encore. Aaron était la seule famille qui lui restait.

Maintenant…Sean restait prostré sur la chaise, incapable de penser à autre chose qu’à tous les mots durs qu’il avait jetés à la figure de son frère.

Compréhensif, Morgan posa la main sur son épaule dans un geste réconfortant.

« Sean, nous avons besoin de votre aide, poursuivit J.J après un silence. Le tueur que nous cherchons et qui a construit cette bombe est le père biologique de Hotch.

— Le père biologique d’Aaron ? » répéta mécaniquement Sean.

A la surprise que les profileurs lurent dans son regard, ils comprirent qu’il n’était pas au courant. J.J se mordit la lèvre inférieure, Morgan regarda ailleurs. Ils n’avaient pas pensé à ça.

Sean bondit sur ses pieds, les poings serrés. Les sourcils froncés, les lèvres serrées, il maîtrisait difficilement la colère qui montait en lui.

« Ma mère n’aurait jamais trompé notre père ! garantit-il, glacial.

— Nous le savons, tenta Morgan.

— Notre père est mort d’une crise cardiaque il y a des années ! Comment pourrait-il être impliqué dans ce…dans ça ? Il ne ferait jamais rien à Aaron !

— Sean, calme-toi ! ordonna Morgan en le forçant à se rasseoir. Sam Hotchner était un bon père, un homme admirable et je suis certain que Hotch veut être le genre de père pour Jack que Sam l’a été pour vous.

— Mais…

— Hotch a été adopté par vos parents, révéla finalement J.J. Son père biologique est un homme violent qui battait sa famille. Il a tué sa femme, la mère biologique de votre frère, et si Sam Hotchner n’était pas intervenu, Hotch ne serait pas avec nous. »

Les agents laissèrent Sean digérer la nouvelle. L’homme se laissa aller en arrière, la bouche ouverte et les yeux écarquillés. Il passa une main dans ses cheveux longs, n’arrivant pas à y croire.

« Aaron n’est pas mon frère ?

— Sean, Hotch considérait votre famille comme la seule qu’il n’ait jamais eue, le rassura Morgan. La seule, tu m’entends ? Le sang n’a rien à voir là dedans. Il t’aime comme un frère et il aimait vos parents comme un fils. Et vos parents l’aiment comme leur fils biologique.

— Pourquoi ne me l’a-t-il pas dit ? se désola Sean, mettant son ignorance sur la défiance de son frère.

— A l’époque, il n’avait que huit ans et souffrait d’amnésie. Il ne doit même pas se souvenir de sa famille biologique. Ce n’est pas contre toi. Au contraire. Je parie que Hotch lui-même avait oublié qu’il était adopté ! »

Morgan perçut l’attitude dubitative de Sean. Il ne pouvait pas le blâmer. Avec les derniers évènements, la confiance entre les deux frères était encore fragile. Longtemps, Hotch n’avait plus compté sur son cadet, le rayant de sa vie. Longtemps, Sean avait vivoté et fuit ses problèmes, refusant d’admettre qu’Aaron avait raison vis-à-vis de son immaturité.

« J’aimerais le voir, » murmura Sean en regardant ses chaussures.

Morgan et J.J échangèrent un coup d’œil. Ils ne pouvaient rien faire : Sean était poursuivi pour coups et blessures et délit de fuite. Aucun juge n’accepterait de lui donner une permission.

« Sean, vos parents ont-ils laissé des documents sur l’adoption de Hotch ? questionna doucement J.J. Des papiers que vus ne deviez pas ouvrir sauf en cas de nécessité ?

— Non, répondit d’abord le cadet Hotchner avant de froncer les sourcils et de reprendre, si, peut-être. Mon père avait un coffre à la banque. À la mort de ma mère, le notaire m’a donné une lettre que mon père avait écrite. Il me disait de laisser le coffre fermé et de n’en parler à personne. Vraiment personne.

— Nous allons avoir besoin de votre autorisation pour voir ce que le coffre contient, annonça J.J avant d’ajouter devant l’hésitation de Sean, ce sera plus rapide qu’un mandat. Et si nous avons raison, ça pourra nous donner les clefs nécessaires à l’arrestation d’un dangereux meurtrier. »

Un dangereux meurtrier qui a peut-être tué Aaron, songea Sean.

Ils se donnèrent une dernière accolade puis les deux agents quittèrent le bureau directorial. Sean resta seul, jusqu’à l’arrivée du directeur.

« Si vous le désirez, je peux vous laisser voir le journal télévisé, proposa l’homme. C’est toujours un crève-cœur de voir des agents du FBI blessé en mission. C’est ma hantise depuis que mon fils a rejoint les fédéraux ! »

Sean accepta avec joie. Il avait besoin d’en savoir plus, de mettre des images sur le récit que Morgan et J.J. lui avaient fait. Il n’y avait rien de pire que l’imagination.

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Il était dix-sept heures lorsque Morgan et J.J arrivèrent à la banque. Grâce à Sean, propriétaire du coffre depuis le décès de sa mère, ils purent emporter l’épaisse enveloppe que Sam Hotchner avait gardée en sécurité. A travers le papier, J.J sentit de nombreuses feuilles mais également ce qui lui sembla être une cassette vidéo.

Ils attendirent d’être de retour au commissariat pour l’ouvrir. Rossi et Blake se réjouirent de leur retour. Chacun avait des avancées à partager.

« Comment Sean a-t-il pris la nouvelle ? demanda nerveusement Rossi.

— La nouvelle de l’adoption de Hotch ou celle de son hospitalisation ? » fit ironiquement remarquer Morgan.

Les sourcils de Rossi se haussèrent et il grimaça en songeant au cauchemar que le cadet Hotchner avait dû traverser, et pas uniquement lui : annoncer ce genre de nouvelle aux proches de la victime était une torture pour les agents eux-mêmes.  Décidé à changer de sujet et aborder une bonne nouvelle, il fit part à Morgan et J.J de leurs avancées :

« Nous avons trouvé des preuves permettant d’établir que Harvey Grimsbald avait une relation suivie avec Emma Cheynes il y a quelques années et nous avons des images d’eux il y a plus ou moins une semaine.

— ça ne suffit pas à établir la culpabilité de Grimsbald, objecta Morgan même s’il était ravi de l’avancée de l’enquête.

— Cheynes a également été appelée d’un téléphone prépayé juste avant que Grimsbald n’abandonne les corps de ses victimes dans les parcs, compléta Rossi.

— ça peut contribuer à un faisceau d’indices en sa défaveur, remarqua Blake. Qu’avez-vous trouvé ?

— Une enveloppe que Sam Hotchner a laissé à l’abri dans une banque avec la consigne de ne jamais l’ouvrir. »

Lentement, J.J défit l’ouverture et laissa glisser sur la table les papiers et la cassette vidéo. Ça faisait bien quinze ans qu’elle n’en avait plus tenue une entre les mains. Nostalgique, elle repensa au nombre de fois où elle avait dû rembobiner le film qu’elle avait regardé. C’était incontestablement moins pratique que les DVD.

« Je me demande ce que Garcia en penserait, s’exclama-t-elle avec un demi sourire.

— Elle ferait une crise cardiaque ! »

Ils imaginèrent la réaction que leur analyste face à cet objet venu des temps anciens où l’ordinateur n’existait pas encore et où internet n’était qu’un vague projet futuriste. Quelques éclats de rire fusèrent et ils échangèrent des regards complices. Ils profitaient pleinement de ce moment de détente et de connivence, si important après les heures de pure terreur qu’ils avaient vécues. Ils avaient besoin, parfois, de faire retomber la pression, même si Hotch était toujours entre la vie et la mort.

Après quelques minutes, ils se replongèrent dans les dossiers. J.J alla quérir un lecteur vidéo. Morgan attrapa le premier paquet de feuilles et y trouva le rapport de police fait sur la tentative d’assassinat d’Enola Grimsbald. Il feuilleta l’ensemble rapidement, juste pour s’assurer que les informations étaient identiques à celles qu’il avait eu en main quelques heures plus tôt.

Rossi s’empara des feuilles suivantes et découvrit les originaux du dossier médical de Hotch. A l’époque, il n’avait que huit ans. Lorsque l’agent sortit les radios pour les observer, son cœur se serra. Sur le bras, il identifia une fracture en spirale, caractéristiques des enfants maltraités. Outre l’aspect physique, le dossier comportait également les rapports du psychologue du FBI qui avait interrogé Hotch sur le drame.

La culpabilité s’empara de Rossi. Il n’aimait pas investiguer dans la vie de son meilleur ami. Se dire que c’était pour son bien ne suffisait pas à lui ôter sa mauvaise conscience. Avec réluctance, il lut les lignes dactylographiées.

Soudain, au détour d’une page, il découvrit une lettre que Sam Hotchner avait laissée à son fils adoptif. La fine écriture couvrait trois feuilles entières. Lorsqu’il les lut, les larmes lui montèrent aux yeux. A la fin, il inspira profondément pour calmer les battements de son cœur.

« Tu as trouvé quelque chose ? » interrogea Blake en tentant de lire.

Prestement, Rossi rangea les feuillets dans la petite enveloppe qui portait le nom de Aaron Hotchner puis il la rangea précieusement dans la poche de sa veste.

« Ce sont les derniers mots d’un père à son fils, ça ne nous regarde pas.

— S’il y a quelque chose d’important… commença Blake.

— Il n’y a rien là dedans que nous ne découvrirons en regardant la vidéo, » assura Rossi.

Blake se retourna vers Morgan et l’interrogea du regard. Le superviseur remplaçant, conscient des implications de son choix, hocha lentement la tête. Il se souvenait parfaitement de la fois où, à Philadelphie, Hotch avait fouillé dans son passé. A l’époque, il avait hurlé contre son supérieur. A présent, il comprenait mieux les raisons de cette invasion dans sa vie. Et il devait avouer qu’il était tenté de faire la même chose.

Finalement, il se décida :

« Si David dit que nous n’avons pas à la lire, alors il n’est pas utile de violer la vie privée de Hotch. »

Rossi lui en fut reconnaissant.

Enfin, J.J revint avec un magnétoscope. Ils découvrirent sur l’écran de la télévision Sam Hotchner et un autre homme qu’ils ne réussirent pas à identifier. Tous les deux portaient un costume-cravate, chacun assis de part et d’autre d’un large bureau qui, de toute évidence, appartenait au père adoptif de Hotch. L’homme, d’ailleurs, semblait encore jeune, entre vingt-cinq et trente ans, peut-être. Pourtant, la fatigue avait creusé ses joues et les cernes courant sous ses yeux formaient deux poches qui le vieillissaient affreusement. Son interlocuteur ne semblait guère aller mieux : il était prostré sur une chaise en face de l’avocat.

« Vous rendez-vous compte de ce que vous avez fait, agent Archer ? »

Les profileurs tendirent l’oreille. Ils allaient enfin savoir quelle était l’implication du grand-père de l’officier Archer qui les avait contactés. L’intonation glaciale dans la voix de Sam Hotchner leur fit comprendre que le moment était grave, peut-être était-ce après l’incendie ou après la remise en liberté de Harvey Grimsbald.

« Il a été relâché ! fulmina Sam Hotchner en abatant son poing sur le bureau. A cause de vous !

— Je ne savais pas…Il est si…était si gentil…Comment aurais-je pu croire un seul instant qu’Harvey était un tel monstre ?

— L’important n’était pas de le croire, l’important était de dire la vérité au juge !

— Je ne pouvais pas ! Le procureur…Il y a quelques mois, il m’a fait signer une déclaration sous serment. Je…a l’époque, je ne pensais pas…J’ai dit qu’Harvey était resté avec moi toute la nuit…

— MENSONGE ! s’écria Sam Hotchner. Vous avez couvert un dangereux sadique narcissique !

— Je le connais depuis le lycée, nous avons passé notre adolescence ensemble. Comment aurais-je pu savoir qu’il était aussi…aussi dangereux ? Ce qu’il a fait… »

Archer éclata en sanglot. Courbé sur son siège, la caméra ne saisissait que ses épaules. Sam Hotchner, insensible à la détresse du policier, enfonça le clou :

« Il a frappé sa femme et son fils jusqu’à les laisser inconscients et mourants dans leur maison avant de démarrer un incendie pour les faire brûler vif. Est-ce votre description d’un homme gentil ? »

Les pleurs redoublèrent mais la fureur de l’avocat était loin d’être éteinte.

« Si j’avais su cet élément avant le procès, ma plaidoirie aurait été un succès ! J’aurais pu exploiter les failles de son raisonnement et montrer que Grimsbald n’est qu’un manipulateur égocentrique !

— Je suis désolé…

— ça ne suffit pas ! »

Archer l’avait compris depuis longtemps. Enola Grimsbald était décédée, son fils risquait de prendre le même chemin. Et le responsable avait été lavé de tout soupçon la veille !

« Vous allez me faire des aveux complets » exigea Sam Hotchner en sortant des feuilles.

Archer obéit. Il lui fallut six feuillets pour inscrire tout ce qu’il avait à dire sur l’enquête, sur la manière dont il avait mentit sous serment en donnant un alibi à son ami d’enfance, sur la manière dont il était intervenu dans l’enquête en incitant les policiers à explorer d’autres hypothèses, sur sa peur de tout perdre en avouant le mensonge…

Pendant qu’Archer écrivait sur la vidéo, Morgan chercha dans la liasse de papier les six feuilles. Elles étaient là. Lorsque la discussion reprit, le profileur détourna son attention des aveux pour se concentrer sur l’écran de la télévision.

« Qu’allez-vous en faire ? questionna Archer.

— Menacer Grimsbald de rouvrir le procès.

— Seulement le menacer ? Pour obtenir quoi ?

— Qu’il abandonne ses droits parentaux sur Aaron. Je crois…Je crois que sa réputation est si grande que même avec la preuve que l’enquête a été faussée, Grimsbald s’en sortira. Je ne peux rien faire pour qu’il paie !

— Alors…

— Alors je vais mettre Aaron à l’abri, décida Sam Hotchner. Il faut que quelqu’un veille sur lui. C’est un bon garçon, vous savez. Il y a quelques semaines, ma femme et moi l’avons emmené au cinéma. Enola avait trop peur de sortir de l’appartement. Il n’y était jamais allé, vous vous rendez compte ?

— Le film lui a plu ?

— Je crois qu’il ne s’est jamais autant amusé ! Et c’est bien la première fois que je l’entendais rire. C’était un film de Chaplin. »

La vidéo se termina sur le tendre sourire que Sam Hotchner avait en parlant d’Aaron.

Les profileurs furent soulagés de voir que leur superviseur avait eu, quarante ans plus tôt, un homme aussi formidable sur qui compter.

« Maintenant, nous savons pourquoi Grimsbald a abandonné ses droits parentaux, » se réjouit Blake avec un sourire exagéré.

En fait, elle était déçue. Elle avait espéré que Sam Hotchner conservait la preuve de l’implication de Grimsbald dans des crimes : l’équipe aurait pu s’en servir pour mettre en examen le suspect. Là, ils avaient seulement la preuve qu’Archer avait menti sous serment. Ça ne suffirait pas, même combiné aux relevés téléphoniques. Tous les quatre le savaient.

Morgan regarda sa montre. Dix-neuf heures quarante-cinq. Demain, il lui faudrait affronter Harvey Grimsbald. Laissant échapper un soupir, il comprit qu’il lui fallait arrêter là. S’il ne prenait pas une bonne nuit de sommeil, il ne serait pas en état d’interroger le suspect pour ce qui était l’interrogatoire le plus important de sa vie.

« J.J, tu m’aideras demain matin, pour Grimsbald. J’aurai besoin de toi en forme.

— Interroger…interroger ce type ? balbutia la profileure.

— Si tu ne penses pas pouvoir le faire, ce n’est pas grave, la rassura Morgan en plongeant son regard dans celui de sa collègue. En fait, je devrais dessaisir l’équipe de l’enquête mais…nous savons tous que nous continuerons d’investiguer comme nous l’avons fait pour le réplicateur. La seule question est : sauras-tu garder ton sang froid devant ce fils de pute ?

— Je saurai ! » garantit J.J.

A en juger par l’étincelle farouche qui brillait dans ses prunelles, J.J n’attendait qu’une seule occasion de coincer le responsable de l’explosion.

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Lorsqu’ils arrivèrent à l’hôpital sur le coup de huit heures du soir, ils croisèrent Jessica dans le hall. Elle n’avait pas amené Jack, au grand soulagement de l’équipe, mais elle voulait voir de ses propres yeux comment aller son beau-frère. Elle tenait à lui autant qu’elle avait tenu à Haley, sans parvenir à le haïr pour sa responsabilité dans le meurtre de sa sœur. Depuis qu’elle gardait son neveu, Hotch passait régulièrement chez elle et ils s’étaient encore rapprochés.

J.J serra doucement la main de Jessica tandis qu’ils gravissaient les escaliers vers le service de réanimation. Prévenus de leur arrivée, Reid et Garcia les attendaient dans le couloir. Tous deux allaient bien mieux que le matin. Ils se sentaient reposés par les quelques heures de sommeil qu’ils avaient prises pendant l’après midi. Comme Garcia lui avait interdit de se mêler de l’enquête, Reid avait délesté la librairie de treize énormes bouquins de philosophie, mathématique et de littérature. Il en avait déjà terminé la moitié.

Morgan avisa la sacoche pleine de livres que Reid se bornait à emmener avec lui.

« Tu sais, tu peux les laisser dans la salle d’attente, le taquina-t-il. Personne n’aura envie de te les voler ! »

Avant que Reid ne puisse répliquer, le médecin s’avança vers eux. Il rassura les visages anxieux avec un sourire franc.

« Les scanners n’ont montré aucun signe de saignement dans la boite crânienne et la fièvre est légèrement descendue ces deux dernières heures.

— Alors il va s’en sortir ? » interrogea Jessica.

A la déception du groupe, il secoua négativement la tête.

« Ça veut juste dire que son état ne s’aggrave pas. Les hématomes sont une complication fréquente des fractures du crâne, je m’attendais à en trouver un. Pour être honnête, si c’avait été le cas, je ne pense pas que l’agent Hotchner aurait survécu à une opération supplémentaire. Il est vraiment très faible et son rythme cardiaque est irrégulier.

— Mais il va aller mieux ? insista Morgan.

— Pour le moment, il est encore en vie. Le pronostique vital reste réservé. »

Reid ferma les yeux. Il avait entendu cette formulation toute la journée. Le pronostique vital est réservé. La formule était à ses oreilles un doux euphémisme pour « Hotch peut mourir n’importe quand ». Il détestait ça. Il détestait son impuissance. Pas une minute ne se passait sans qu’il ne se reproche quoi que ce soit. N’aurait-il pas dû serrer plus fort les bandages ? N’aurait-il pas dû essayer de déblayer lui-même l’entrée de la cave pour aller plus vite ? N’aurait-il pas dû…

Une main amicale passée dans son dos stoppa le cours de ses pensées. Il esquissa un sourire. Après une journée sous la houlette de Garcia, l’analyste avait appris à détecter tous ses tics nerveux. Elle le rassurait chaque fois au bon moment, avant qu’il ne tombe dans des pensées d’auto destruction. Une fois seulement il avait pensé au dilaudid. Il avait promptement chassé l’idée : Hotch serait déçu de lui s’il replongeait. Et Reid voulait plus que tout l’assentiment de son mentor.

Jessica s’avança avec appréhension vers le lit numéro onze. Le médecin l’avait autorisée à voir son beau-frère quelques minutes. Elle céderait ensuite la place à Rossi et Reid.

Jessica prit une profonde inspiration avant de s’approcher du lit. Un long moment, elle se concentra sur la main de Hotch, qu’elle serra de toutes ses forces, ne parvenant pas à regarder le visage bandé, les yeux clos et le tube qui sortait de la bouche de son beau-frère.

« Je ne sais pas si tu m’entends…mais…Tu dois aller mieux, Aaron. Jack t’attend à la maison. Il serait dévasté sinon… »

Machinalement, Jessica écarta les cheveux bruns qui tombaient sur le front de Hotch jusqu’à ce qu’elles forment une mèche à peu près convenable. Elle passa affectueusement la main sur la joue du blessé.

« Aaron, s’il te plaît, bat-toi. N’oublie pas Jack. »

Avant de partir, Jessica se pencha et déposa un léger baiser sur le front de son beau-frère.

Quand elle revint auprès des collègues de Hotch, Beth discutait avec eux à voix basse. Elle fut la suivante à se rendre auprès du blessé, le ventre noué par l’appréhension.

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Reid agrippa sa manche avec sa main. Sans s’en rendre compte, il tira le tissu pour essayer de cacher son attelle. Beth revenait à petits pas vers eux en s’essuyant les yeux avec le coin d’un mouchoir. Le jeune homme ne savait pas s’il avait envie d’avancer jusqu’au lit de Hotch ou s’il avait envie de prendre ses jambes à son cou. Blake se rendit compte de sa nervosité.

« Tu n’es pas obligé. Si tu ne le sens pas, ce n’est pas la peine d’y aller. »

Reid hocha la tête. Il n’avait pas le courage de sourire ni de faire bonne figure. Comme il savait que tous les autres membres de l’équipe désiraient aller voir leur boss, il fit marche arrière sans cesser de fixer le sol, prenant soin d’éviter ses collègues.

Les membres de l’équipe le regardèrent sans broncher, compréhensif. Morgan voulu suivre son protégé quand Reid partit à pas rapides, mais il y renonça, considérant qu’après une journée et une nuit sous surveillance constante, le petit génie méritait quelques instants de solitude.

Rossi revenait. Il n’avait passé que quelques minutes avec Hotch mais arborait un teint livide. Il s’était forcé de sourire pour rassurer le reste de l’équipe. Il ne trompa personne : ses yeux restaient ternes et son regard fuyant.

L’équipe se retrouva dans une brasserie quelques minutes plus tard. Exceptionnellement, ils n’avaient laissé aucun agent à l’hôpital. Seuls une dizaine de policiers restaient stationnés devant. Au cas où.

 Une fois n’était pas coutume, même s’ils étaient en mission, les agents prirent tous une bière pour accompagner leur pizza, sauf Reid qui demanda un alcool plus fort.

D’un accord tacite, ils ne parlaient ni de Hotch, ni de Grimsbald. Au lieu de ça, J.J et Garcia s’extasiaient sur Henry. Sur une proposition de William Lamontagne Junior, le garçonnet avait fait un dessin qu’il avait envoyé à sa mère. La tablette passait de main en main et les agents s’amusaient des gribouillis et des couleurs criardes.

Les pizzas disparaissaient peu à peu, le niveau des verres baissait dangereusement. Reid engloutit les deux dernières gorgées du sien. Aussitôt, il héla le serveur pour en obtenir un autre. Si Morgan n’aimait pas cette attitude, pas plus qu’il n’aimait le visage renfrogné du jeune profileur, il n’objecta néanmoins rien. De toute manière, il ne permettrait pas à Reid de se joindre à l’enquête le lendemain alors il pouvait bien avoir une gueule de bois.

Reid appela le serveur une troisième fois. Il n’arriva pas tout de suite, trop occupé par les nouveaux arrivants. Mécontent, le profileur joua avec son verre vide. De ce fait, il ne vit pas les regards consternés qu’échangèrent ses collègues.

« Je crois que tu as assez bu… tenta diplomatiquement J.J en renvoyant d’un signe discret le serveur qui s’était approché.

— Qu’est ce que ça peut faire ? De toute façon, ivre ou non, je serai toujours un boulet !

— Un boulet ? répéta Blake sans comprendre. Reid, tu es un génie !

— Ce que tu apportes à l’équipe est inestimable ! renchérit Morgan. Regarde-moi, je ne suis bon qu’à défoncer les portes !

— Toi, Hotch n’aurais pas dû te sauver ! »

Comprenant enfin le nœud du problème, Morgan secoua la tête, navré d’en arriver là. Le dîner avait pourtant bien commencé.

« Reid, Hotch a fait ce qu’il devait faire.

— Parce que je n’étais pas fichu de courir plus vite ! Et que je suis trop faible pour encaisser des coups. Si ça avait été toi ou J.J ou Blake…

— Tu te trompes, regretta Morgan. Garcia a calculé. Hotch n’est pas inconscient parce que tu étais là. Hotch est inconscient parce que c’est Hotch. »

Devant l’incompréhension de Reid, le superviseur remplaçant soupira. Il n’aimait pas parler à cœur ouvert devant l’équipe. Comme Hotch, il restait secret, se contentant d’aborder les sujets personnels le moins possible. Là, il n’y couperait pas. Et ça le mettait dans une position des plus inconfortables.

« Reid, tu te rappelles les attentats terroristes de New-York, il y a quatre ans ? Hotch m’a dit que sa vie lui était très précieuse mais qu’il me la confierait sans hésiter. Ce n’était pas tout à fait vrai. La vérité, c’est que Hotch donnerait sa vie sans hésiter pour chacun d’entre nous.

— Et chacun d’entre nous donnerait sa vie pour toi, Reid, compléta Garcia.

— Et si vraiment quelqu’un se sent encore coupable après ça, reprit Blake, souvenez-vous que Grimsbald veut se venger de Hotch. Pas de nous. De Hotch. Quelqu’un d’aussi manipulateur que cet homme aurait forcément réussi un jour à le blesser gravement. Si ce n’est plus. Tu lui as sauvé la vie, dans cette cave.

— Vous imaginez seulement le nombre d’années qu’il a mis pour établir son plan ? réalisa Garcia avec stupeur. Il a dû séduire Emma Cheynes pour s’en servir de fusible…il y a au moins dix ans ! Est-ce qu’on peut encore appeler ça de la patience ? Ça me fout les jetons…

— Moi, ce qui me fout les jetons, c’est de me dire qu’il a un plan B ! » regretta J.J.

Après une phrase pareille, personne n’eut plus envie de discuter. Reid abandonna son idée de troisième verre et l’équipe termina lentement les pizzas en mâchant longuement chaque bouchée.

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Reid ne dormit pas beaucoup, cette nuit là. Allongé sur le lit de l’hôtel, toutes les lumières allumées, il fixait le plafond. Ses mains croisées sur sa poitrine se crispaient régulièrement quand une pensée néfaste frappait son esprit.

Au matin, il savait ce qu’il devait faire. A sept heures, quand il entendit ses collègues se lever, il se redressa. Morgan, étrangement en avance sur l’horaire prévu, attendait d’ores et déjà dans le couloir avec les beignets et les six cafés bouillants. Rapidement, il fut rejoint par JJ, Garcia, Blake puis enfin Rossi, bon dernier. Lui non plus n’avait pas dû dormir beaucoup.

Quand Reid s’avança, Morgan le détailla de la tête aux pieds. Il nota les vêtements froissés, les cernes qui apparaissaient sous les yeux du génie et les tics nerveux qui agitaient ses mains.

« Je reste là, annonça Reid d’une voix hésitante. Je…je veux ranger les affaires de Hotch. Ça ne sert à rien de lui garder sa chambre d’hôtel, n’est ce pas ?

— D’accord, accepta Morgan avec réticence. Tu ne quittes pas l’hôtel seul. Si quoi que ce soit arrive, tu appelles Rossi. J.J et moi serons occupés avec ce cher Grimsbald. »

Reid piocha dans les pâtisseries et hocha distraitement la tête. Il n’avait pas l’intention de rester là. Au départ du reste de l’équipe, prit un taxi et se rendit à la gare. Par précaution, il avait éteint son téléphone : il savait que les autres ne le laisseraient pas faire s’ils l’apprenaient.

En quelques heures, il fut à Philadelphie, devant une luxueuse maison de maître. Avec appréhension, il appuya sur l’interphone. Le grésillement ne dura pas longtemps, Reid n’eut même pas à donner son nom que la grille s’ouvrait pour le laisser entrer.

Un portier l’attendait sur l’immense perron de la demeure, deux énormes molosses à ses pieds. Les bêtes grognaient, tenues solidement en laisse. Sans attendre, l’homme mena le profileur vers le grand bureau. Il frappa deux coups, ouvrit la porte et s’effaça pour laisser passer Reid.

« Docteur Reid ! » s’exclama Davenport, passé de procureur à New-York à juge de Philadelphie.

Un sourire bienveillant éclaira son visage. Depuis la dernière fois qu’ils s’étaient vus, l’homme avait vieilli. Les rides s’étaient creusées sur son front et autour de ses yeux. Une bonne partie de ses cheveux avaient blanchi. Pourtant, il n’avait rien perdu de sa superbe et il se dégageait de lui une aura d’assurance. D’un geste de la main, il invita le profileur à s’installer dans le fauteuil en face de son bureau.

« Vous vous souvenez de moi ? s’étonna Reid. Ça fait huit ans, maintenant.

— Vous avez sauvé mes filles. Je me souviendrai de vous jusqu’à ma mort !

— Comment vont-elles ?

— Au début, ça a été difficile, concéda Davenport. Nous avons pris deux molosses pour rassurer Trish. Pour elle, c’était l’enfer : tout le monde savait qu’elle avait été kidnappée et que son petit-ami avait été tué. Les gens l’épiaient, lui en parlaient. Elle recevait des mails…J’ai demandé à changer de ville. Nous avons déménagé et elle a suivit une thérapie. Au bout de deux ans, tout est rentré dans l’ordre. Oh, bien sûr, on ne peut jamais oublier qu’un proche est décédé, pas plus qu’on a été enlevé, mais la vie a suivi son cours normalement. »

Une employée de maison frappa discrètement à la porte et leur apporta des cafés et des petits gâteaux. Bien qu’il n’ait pas spécialement faim, Reid n’osa pas refuser.

« J’ai été surpris lorsque vous m’avez contacté, cette nuit, avoua Davenport. Les nouvelles de l’explosion ont fait le tour du pays. Comment va l’agent Hotchner ?

— Son état reste critique.

— J’en suis navré. J’ai appris que vous aviez été blessé également ? »

Inconsciemment, Reid tira sur sa manche jusqu’à cacher autant qu’il lui était possible son attelle.

« Ce n’est qu’une égratignure, marmonna-t-il vaguement.

— Que puis-je faire pour vous ? interrogea Davenport en comprenant que l’explosion restait un sujet difficile.

— L’agent Hotchner a un frère, Sean, incarcéré à la prison de New-York. Ils ne sont pas en très bon termes mais… »

L’émotion empêcha Reid de poursuivre.

« Mais quand un proche risque de décéder, on lui dit des choses qu’on aurait dû clamer haut et fort depuis des années, comprit avec bienveillance Davenport. Les querelles semblent alors si futiles ! »

Il se tut. Lui aussi, lors de l’enlèvement de Trish, s’était reproché de ne pas lui avoir dit assez souvent à quel point elle comptait pour lui. Les yeux dans le vague, il repensa à ces nombreuses heures d’inquiétude. Il avait cru devenir fou de douleur.

« Je sais ce que vous attendez de moi, reprit le juge. Il me reste des contacts à New-York. Je vais voir si je peux convaincre un juge de donner une permission à ce Sean Hotchner.

— Je vous remercie infiniment.

— Voici mon numéro de téléphone personnel. Vous pouvez me joindre à toute heure du jour ou de la nuit. Pouvez-vous me tenir au courant ? »

Reid acquiesça. Il s’apprêta à partir lorsque Davenport le retint.

« Il n’y a pas de train pour New-York avant une heure. Vous vous joindrez bien à nous pour le déjeuner ? Les filles sont là. Elles seront ravies de vous revoir. »

La proposition ne lui plaisait guère, il n’avait pas très faim depuis l’explosion, mais comme il redoutait que l’homme ne change d’avis, il accepta.

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Les agents Morgan, Blake, Rossi, J.J et Garcia allèrent directement au commissariat. D’un commun accord, ils ne voulaient pas voir Hotch avant d’interroger Harvey Grimsbald, de peur qu’une mauvaise nouvelle n’affecte leur jugement sur le suspect.

Rossi et Blake derrière la vitre teintée, Morgan et J.J dans la salle d’interrogatoire, le suspect leur fut amené. En dépit de sa nuit sous les verrous, Grimsbald n’avait pas mauvaise mine. Au contraire, il avait pris soin de ses vêtements de telle sorte qu’ils n’arboraient pas un pli. Même sa coiffure était impeccable. Machinalement, l’homme lissa la cravate avant de s’installer sur la chaise, en face des deux profileurs qui le jaugeaient.

J.J comprit d’un coup qu’ils n’avaient pas le droit à l’erreur. Interroger Grimsbald serait aussi délicat que s’il avait interrogé Hotch. Tout dans l’attitude de leur suspect lui rappelait le profileur blessé, jusqu’au regard de braise qui lui donnait des frissons. Peut-être Morgan avait-il réalisé depuis longtemps à quel point le père et le fils étaient semblables. J.J se morigéna. Les deux hommes n’avaient rien de commun : Hotch était droit, loyal et mettait les tueurs en prison ; Grimsbald était manipulateur, narcissique et il faisait partie des gens que Hotch poursuivait. Père et fils étaient l’exact opposé.

« Harvey Grimsbald, vous êtes suspecté d’être l’auteur de cinq meurtres et d’une explosion qui a coûté la vie à Emma Cheynes, deux agents de la police de New-York et gravement blessé un agent fédéral, » résuma Morgan.

J.J admira le superviseur remplaçant. Il maîtrisait remarquablement bien son langage corporel, ne trahissant ni sa haine contre Grimsbald ni son inquiétude pour Hotch. Pour autant, le sourire de leur suspect s’élargit.

« Les journalistes n’ont pas dit qu’Aaron était mort ? Ils doivent être un peu en avance.

— Vous pouvez avoir recours à un avocat » poursuivit courageusement Morgan sans sembler avoir écouté Grimsbald.

Derrière la vitre teintée, Rossi serra les poings. Une vague de fureur s’était emparée de lui. De quel droit ce type osait-il… ?

« Allons-nous passer au cœur du sujet ? fit mine de s’impatienter Grimsbald. Vous savez, les preuves de mon implication dans lesdits incidents. Agent Morgan, je n’ai jamais, je le jure sur la tête de mon fils unique, blessé ni tué qui que ce soit ! »

Derrière la vitre, Blake dut retenir Rossi. Elle se félicita que la salle soit insonorisée.

C’était trop. Comment osait-il… ? Ses jambes ne le portèrent plus et Rossi se laissa tomber sur le sol. Il sanglotait désespérément. Ses mains crispées enserraient les épaules de Blake. Un moment, elle pensa qu’il allait s’évanouir. Ce n’était pas loin. Rossi avait l’impression de ne plus pouvoir respirer, tant son chagrin lui étreignait la poitrine.

« Donc vous n’avez jamais maltraité Emma Cheynes ? s’enquit Morgan, inconscient de ce qui se passait dans la pièce d’à côté.

— Nous avons entretenu une liaison il y a quelques années, admit le suspect, mais je n’ai jamais levé la main sur elle. N’avez-vous pas enquêté sur moi ? Dans ce cas, vous savez que je ne ferais pas de mal à une mouche. Tout le monde vous le dira !

— Ce qui est surprenant, c’est le rapport médical. Si vous n’avez pas frappé Emma Cheynes, pourquoi arbore-t-elle des fractures évoquant des maltraitances régulières et qui datent de l’époque de votre liaison ?

— Pour tout vous dire, nous nous sommes séparés parce qu’elle entretenait une liaison. Je ne pourrais pas vous aider davantage, nous étions en mauvais terme.

— En assez mauvais terme pour qu’elle réfère se faire exploser plutôt que vous revoir ?

— Et qu’est ce qui vous fait dire ça ?

— Des coups de téléphone ont été passés d’une carte prépayée vers le mobile d’Emma Cheynes, révéla Morgan. Nous avons la preuve que vous étiez dans le magasin le jour où cette carte a été achetée. Nous avons aussi la preuve que le véhicule d’Emma Cheynes a servi à transporter les cinq premières victimes et à les déposer dans des parcs. Vous êtes le seul point qui revient à chaque fois dans l’enquête. »

Grimsbald fit un vague geste de la main, guère inquiet.

« Coïncidences. »

J.J se pencha en avant, posa ses coudes sur la table et échangea un long regard avec leur suspect.

« Non, faisceau d’indice jetant le doute sur votre innocence. Vous voulez savoir ce que je pense ? Vous frappez vos compagnes, vous manipulez les femmes pour tenter de vous convaincre que vous avez du pouvoir. En réalité, vous êtes faible. Vous n’avez pas blessé l’agent Aaron Hotchner, Grimsbald. C’est Emma Cheynes qui l’a pris au piège. Pas vous. Sans elle, vous n’auriez jamais réussi à lui faire la moindre égratignure. »

Le sourire de Grimsbald se figea. Ses regard, devenu mortellement sérieux, ne se détachait plus de la jeune profileure. S’il maîtrisait moins ses pulsions meurtrières, il aurait tendu la main pour lui rompre le cou. Conscient que ce serait alors un aller simple pour la chaise électrique, il se retint. D’abord Aaron.

« Êtes-vous impuissant ? poursuivit J.J sans flancher. Parce qu’on dirait que vous frappez les femmes pour leur faire oublier que vous êtes incapable de les satisfaire au lit. »

Cette fois, le sourire s’effaça des lèvres de Harvey Grimsbald. Morgan, craignant que l’homme n’attaque sa collègue, reprit la main sur l’interrogatoire :

« Nous savons que Sam Hotchner vous a obligé à abandonner vos droits parentaux sur Aaron. Qu’est ce que ça fait d’être en position d’infériorité ? Vous avez dû le détester. »

Grimsbald se retourna lentement vers lui.

« Avez-vous au moins des preuves de ce que vous avancez ? Tout ce que vous évoquez n’est qu’un tissu de conjonctures !

— Il nous reste encore 48 heures pour trouver les preuves nécessaires. Je vous fais la promesse que tôt ou tard, vous ferez connaissance avec la chaise électrique. »

Satisfaits de leur interrogatoire, les deux agents quittèrent la pièce. Entretemps, Rossi était parvenu à reprendre un peu la maîtrise de ses nerfs. J.J fit mine de ne pas remarquer ses yeux rouges et les tremblements convulsifs de ses mains. Elle connaissait la profonde affection que l’homme avait pour Hotch. Tous deux se connaissaient depuis vingt ans et si quelqu’un parvenait à percer la carapace du superviseur, c’était bien Rossi.

Morgan passa devant Rossi et Blake sans leur prêter attention, se contentant de leur lancer au passage :

« J’ai besoin d’air ! »

L’équipe retrouva Morgan dans une rue adjacente au commissariat, plus calme que l’artère principale qui grouillait toujours de monde. Adossé au mur de brique, il fixait le bitume sans le voir. Cet interrogatoire l’avait littéralement vidé. Nerveusement épuisé, il avait failli craquer devant Grimsbald. Hotch était à l’hôpital dans un état critique et ce type s’en vantait ?

Il frissonna. Garcia eut la bonne idée de lui rapporter son manteau. Enfin, il se rendit compte que tout le reste de l’équipe était à quelques pas de lui, l’observant avec inquiétude. Morgan n’eut pas le courage de les rassurer. D’autant qu’il savait pertinemment qu’il ne les bernerait pas.

« Merci, J.J, dit Morgan avec une sincère reconnaissance. Tu es intervenue au bon moment…Et avec les bonnes paroles !

— Grimsbald m’a fait froid dans le dos, avoua la jeune femme. J’ai cru qu’il allait me tuer. »

Morgan haussa les épaules. Il serait intervenu en moins de deux. Même si leur suspect était plus grand que lui, il avait tout de même soixante-et-onze ans et n’aurait pas pu gagner contre un agent fédéral rompu aux combats rapprochés.

« Vous avez vraiment été formidables tous les deux, les félicita Rossi. Je n’aurais jamais eu assez de sang-froid pour l’interroger. Je…J’ai craqué. Je suis désolé. Je…

— C’est bon, Dave, comprit Morgan. Moi aussi. Reid aussi.

— Nous avons gagné une bataille, il était hors de lui, analysa Blake, mais ce ne sera pas suffisant. Grimsbald a raison sur un point : pour le moment, nous n’avons que des coïncidences.

— Tant qu’il agira par personne interposée, nous aurons peu de chance de le coincer, regretta J.J. Il faut trouver quelque chose qui l’a personnellement impliqué.

— Quelque chose d’irréfutable, renchérit sombrement Rossi.

— Qu’a donné le mandat que tu as demandé au juge pour sa maison ? demanda Blake à Morgan.

— Pas assez d’éléments ! pesta le superviseur remplaçant. Pas assez d’élément ! »

Morgan était hors de lui. Il avait sollicité un rendez-vous avec le juge pour discuter de l’affaire.

« Et si… marmonna Garcia. Et s’il ne fallait pas chercher de preuves contre Harvey Grimsbald ? »

Morgan haussa les sourcils. N’était-ce pas précisément ce qu’ils devaient faire pour le mettre en examen ?

« Je veux dire, il utilisait un van de son ancienne compagne et un faux nom. Il ne faudrait pas rechercher d’autres identités ?

— S’il fait tout pour protéger son véritable nom, il est effectivement possible qu’il utilise une identité fictive pour tout ce qui est borderline, songea Rossi.

— Si nous arrivons à prouver qu’il utilise de faux noms, nous pourrons le maintenir en détention et gagner du temps, considéra J.J.

— S’il faut analyser tous les dossiers de police, nous aurons besoin de Reid, jugea Blake.

— Mais…

— Ne t’inquiète pas, beau ténébreux, le rassura Garcia en retrouvant la touche d’humour qui caractérisait leur relation. Je le surveillerai. Si je vois qu’il est trop fatigué, je le renverrai se coucher comme un bébé ! »

A l’idée de voir le Docteur Reid mis au lit comme un enfant, J.J éclata de rire. Ce fut contagieux : même Rossi esquissa un léger sourire, bien que ses sourcils broussailleux restent froncés d’inquiétude. La ride qui lui barrait le front ne s’était pas estompée depuis l’explosion.

« J.J, je sais que tu n’es plus agent de liaison et que c’était Hotch qui s’en chargeait mais il est temps de faire un communiqué à la presse. Tu peux t’en charger ?

— Je m’en occupe » acquiesça de bonne grâce J.J.

Droite devant les rangées de micro, elle fixa quelques unes de ses vieilles connaissances. Bien qu’elle ne regrette pas ses anciennes fonctions, elle se sentait un peu nostalgique. Elle inspira, se remémora les grandes lignes de l’affaire, décida de ce qu’il fallait dire et de ce qu’il valait mieux passer sous silence puis s’éclaircit la voix pour attirer l’attention des quelques journalistes qui épiaient le reste de l’équipe, derrière elle.

.

A quatorze heures moins le quart, ils passèrent à l’hôtel chercher Reid. Ils avaient pris des sandwiches, n’ayant guère envie d’aller dans un restaurant ce jour là.

Par chance, le jeune profileur avait attrapé son train et était rentré à l’hôtel. Il avait tout juste eu le temps de récupérer le pass de la chambre de Hotch. Quand ses collègues déboulèrent dans le couloir, il venait de ranger les affaires du blessé.

Reid savait qu’il avait fait tout son possible pour aider Hotch, autant dans la cave qu’en ayant été voir Davenport. Ce sentiment l’aida à garder son calme quand l’infirmière en chef leur demanda d’attendre l’arrivée du médecin. L’homme n’avait pas de bonnes nouvelles. Les profileurs le comprirent dès qu’il s’avança vers eux. Dans un silence religieux, les membres de la B.A.U attendirent le verdict.

« Nous avons des nouvelles de l’agent Hotchner. Je regrette, elles ne sont pas de bon augure. »

Les tremblements de Rossi reprirent. Il sentait son cœur battre la chamade.

« L’agent Hotchner est dans le coma. »

« Dans le coma… ? »

Le médecin leur laissa quelques instants pour digérer l’annonce. Il savait que ce genre de nouvelle pouvait prendre du temps pour être encaissée. Le fait que ses interlocuteurs soient des profileurs ne changeaient rien à ça.

« C’est malheureusement ce que nous redoutions. Une majorité des traumatismes crâniens graves induisent un coma, ne serait-ce que quelques jours. La situation n’a rien d’inhabituelle, ne vous inquiétez pas. »

Aussitôt qu’il eut prononcé ces derniers mots, le médecin se morigéna. Dans les expressions de l’équipe de la B.A.U, il ne voyait que de l’inquiétude.

« Ce que je veux dire, c’est que la fièvre de l’agent Hotchner a encore un peu baissé depuis ce matin. Nous avons bon espoir de maîtriser l’infection. Son rythme cardiaque est devenu plus régulier, c’est aussi un bon point. Seul reste le risque d’arrêt respiratoire mais le patient est intubé.

— Donc Hotch est dans le coma, mais il va mieux ? releva avec confusion Garcia.

— Ses constantes montrent des signes d’amélioration, précisa le médecin. Pour le coma, l’agent Hotchner est le seul à pouvoir se battre. Vous savez, la médecine, ce n’est pas comme la mécanique. Il ne suffit pas de mettre une rustine. Parfois, des patients devraient aller mieux et meurent tandis que d’autres sont dans un état jugé désespéré et s’en remettent. Les recherches sur les patients comateux en sont encore à leurs balbutiements mais je pense pouvoir affirmer que la personnalité du patient, sa volonté de se réveiller et la présence de ses proches pour l’y aider sont des facteurs au moins aussi importants que la qualité des soins prodigués. »

Les agents ne savaient pas très bien comment prendre le discours du médecin. La personnalité de Hotch ? L’homme n’abandonnait jamais !

« Je vais vous autoriser à aller le voir ensemble, déclara ensuite le chirurgien. L’agent Hotchner aura besoin de vous.

— Mais…n’aviez-vous pas dit qu’il était trop faible pour des visites ? rappela avec anxiété J.J.

— Il a besoin d’être entouré, en quelque sorte d’être rattaché à la réalité. S’il y a le moindre problème, le personnel vous fera sortir et nous reverrons ces visites.

— Que devons-nous faire ? Hotch est dans le coma !

— Le coma est défini comme une abolition de la conscience et des fonctions d’éveil, expliqua Reid en ne laissant pas le temps au praticien d’intervenir. Les patients comateux sont conscients de certains éléments de leur environnement. Beaucoup d’entre eux, à leur réveil, ont relaté avoir fait des rêves de tubes et de bip et décrivaient précisément les sons et les odeurs de la chambre.

— Ce n’est pas parce que l’agent Hotchner ne pourra pas vous répondre qu’il ne vous entendra pas lui parler, précisa le médecin. Du reste, toute stimulation est bonne à prendre. Parlez-lui comme s’il était éveillé. L’agent Hotchner doit savoir que vous êtes là, qu’il peut compter sur vous et que vous l’attendez. Vous comprenez ?

— Nous avons toujours été là pour lui, Docteur ! assura Morgan. C’est juste que Hotch n’aime pas nous montrer ses faiblesses. »

Compréhensif, le médecin hocha la tête et offrit de les accompagner auprès du patient.

Garcia serra la main de Morgan de plus en plus fort au fur et à mesure que leurs pas les rapprocher de Hotch. Son cœur battait la chamade. Elle n’avait jamais vu le superviseur inconscient, même après Foyet. En fait, il n’était pas resté longtemps à l’hôpital.

L’analyste retint sa respiration. Ils venaient de dépasser le lit dix. Morgan dégagea sa main de l’étreinte de sa collègue et passa son bras autour de ses épaules. Il pencha la tête jusqu’à ce que sa joue effleure le front de Garcia. C’était difficile. L’appréhension lui nouait l’estomac. Il se sentait mal.

Derrière eux venaient Blake et Reid, côte à côte. L’agent Blake jetait souvent un coup d’œil vers le jeune homme, comme pour s’assurer qu’il tenait le coup. Elle, connaissant Hotch depuis seulement un an, affrontait mieux la situation. Même si elle respectait énormément leur superviseur, elle n’avait pas traversé avec lui autant d’épreuves que l’avaient fait les autres membres de l’équipe.

Enfin venaient J.J et Rossi. Un moment, la jeune femme crut qu’il allait défaillir. La mâchoire crispée, Rosi avançait mécaniquement. Il aurait percuté une infirmière si J.J ne l’avait pas tiré par la manche. Sa figure d’une pâleur mortelle inquiéta la profileure. D’autant qu’elle se demandait combien de catastrophes encore Rossi allait-il pouvoir endurer.

Quelques mois plus tôt, sa première femme était décédée, préférant se suicider avec des médicaments au lieu de mourir d’une maladie dégénérescente. Moins de deux semaines plus tôt, la compagne qui partageait sa vie depuis près d’un an avait été assassinée. Il ne s’en était pas remis. Et maintenant Hotch entre la vie et la mort ! Cette affaire n’aurait pas pu tomber plus mal. Il suffisait de poser les yeux sur lui pour comprendre à quel point il était à bout, autant physiquement que mentalement. A y repenser, elle était surprise que Rossi n’ai craqué que ce matin.

Garcia retint un hoquet de terreur. Hotch avait l’air d’agoniser. Morgan, à côté d’elle, ferma les yeux pour tenter de reprendre ses moyens. Était-ce bien l’homme qu’il connaissait qui gisait dans ce lit, rattaché à des machines par une multitude de tuyaux et de fils ?

Comme il n’y avait pas assez de chaises autour du lit pour que les six membres de l’équipe puissent s’asseoir, ils laissèrent J.J, Rossi et Garcia prendre les chaises. Les autres restèrent en retrait.

Le médecin observa le groupe un moment. Il avait vu beaucoup de proche de patient au cours de sa longue carrière mais ceux là l’intriguaient. Ils avaient l’air de personnes défiées jour après jour par les pires monstruosités que pouvaient produire l’être humain. Certaines les affectaient personnellement, d’autres restaient dans le cadre professionnel. Et pourtant, ils tenaient le coup. Plus ou moins.

« Il y a un psychologue au deuxième étage, les renseigna-t-il bisant le silence dans lequel les agents s’étaient murés. Si vous avez besoin, n’hésitez pas. Parfois, parler à un inconnu peut aider. »

Aucun membre de l’équipe ne se retourna vers lui. Tous étaient trop occupés à observer Hotch.

Timidement, Garcia tendit la main pour prendre celle de son supérieur. Elle aurait tout donné pour qu’il lui rende son geste. Plier les doigts, enlever sa main, n’importe quoi. Mais la main resta inerte.

« Il a reprit des couleurs, murmura Reid pour que le bruit du moniteur cardiaque ne soit pas le seul son audible.

— Hotch, on est là, déclara courageusement Morgan bien que sa gorge nouée ne lui permette pas d’ajouter quoi que ce soit.

— Et on restera là, ajouta Blake. Ça fait deux jours depuis l’explosion…Vous nous manquez. Beaucoup.

— Et vous manquez à Jack, poursuivit J.J. Il attend avec impatience des nouvelles. Des bonnes nouvelles. »

Sa voix s’enroua. Des larmes perlèrent aux coins de ses yeux.

Rossi se releva. Ses jambes menacèrent de céder et il rétablit son équilibre en se tenant à la fine cloison qui séparait les lits.

« Je…Je vais chercher un café. »

Tout le monde fit mine de le croire. En réalité, Rossi savait qu’il ne pouvait pas continuer comme ça. Il arrivait au point de rupture. Il monta les escaliers jusqu’à se trouver au deuxième étage. Jusqu’au dernier moment, il hésita. Le poing levé, prêt à frapper à la porte du psychologue, il renonça. Il ignorait s’il avait la force d’en parler. Il tourna les talons et manqua de percuter une jeune femme d’une trentaine d’années.

« Vous devriez entrer, conseilla-t-elle. Vous avez mauvaise mine. On dirait que vous n’avez pas dormi depuis des jours.

— Vous êtes psy ? railla Rossi.

— En fait oui. J’étais partie voir un patient. Vous entrez ? »

Rossi se sentait coincé. A regret, il suivit la psy à l’intérieur du bureau. Il s’assit au bord du divan, guère enclin à se laisser aller devant une inconnue. A peine arrivé, il se demandait ce qu’il faisait là. Il guettait les moindres gestes de la psy.

« Je suis la psychologue de l’hôpital, Alexia Dales.

— Agent Spécial David Rossi, du FBI, répondit laconiquement l’agent.

— Vous travaillez avec l’agent blessé dans le service de réanimation ? »

Rossi fronça les sourcils, méfiant.

« Que savez-vous a propos de l’agent Hotchner ?

— Ce qu’en ont dit les médias. Vous savez, nous avons rarement à soigner des fédéraux. Heureusement ! Alors il faut avouer qu’avec l’explosion, le serial killer, il y a eu un certain emballement du personnel, en particulier des plus jeunes. Certains ont même fait des recherches sur lui. Il faut avouer que l’agent Hotchner est très impressionnant. C’est votre supérieur depuis longtemps ?

— Nous nous connaissons depuis environ vingt ans. A l’époque, je venais de fonder le département des sciences du comportement. C’était le début, il manquait de personnel. Aaron…Il n’était pas fait pour être avocat. Oh, il faisait bien son boulot, mais il a le profilage dans le sang. Je l’ai formé. Enfin, il n’y avait pas beaucoup à lui apprendre. »

Rossi se tut. Comme cette époque lui paraissait lointaine !

« Il a gravi les échelons rapidement. Il menait ses propres enquêtes. Puis je suis parti en retraite. Nous sommes restés proches, vraiment proches. Je suis allé à son mariage et on se voyait souvent. Enfin, aussi souvent que possible. Ce n’est pas un travail qui laisse beaucoup de temps libre. Puis…puis je suis revenu au département. Les choses avaient tellement changé ! Aaron m’a remis le pied à l’étrier. Travailler en équipe, tout ça… »

La psy écoutait le récit, prenant quelques notes au passage sur un calepin. L’expression sur le visage de Rossi passait de la nostalgie à la détresse en passant par l’affection et le respect. C’était une panoplie de sentiment qu’elle voyait rarement entre collègues.

« Arrivait-il à l’Agent Hotchner de se confier à vous ? interrogea-t-elle.

— ça arrivait. Quel intérêt ?

— A quelles occasions ? »

Rossi haussa les épaules. Il ne voyait pas où elle voulait en venir.

« Dans les coups durs. Récemment, lors de son agression par Foyet et lors de l’assassinat de son ex-femme. Je ne vois pas l’intérêt.

— Et il arrivait à l’agent Hotchner de se confier à quelqu’un d’autre ?

— Je ne crois pas. Hotch est quelqu’un de très secret. Il n’étale jamais ses faiblesses.

— Donc vous étiez le confident de l’Agent Hotchner, résuma la psy. Et il était votre confident, n’est ce pas ? Ce genre de relation ne peut pas fonctionner à sens unique. A quels sujets lui avait vous parlé pour la dernière fois ? »

Rossi se crispa. Il mordit sa lèvre inférieure et fixa les dalles grises qui constituaient le sol. Sa respiration s’était soudainement faite plus rapide. La dernière fois que Hotch avait été là pour lui ? L’assassinat d’Erin Strauss. Toute la semaine après l’enterrement et précédant l’appel sur l’affaire en cours, Hotch avait été là. Chaque jour, Hotch était venu chez lui voir comment il allait et lui prêter une épaule pour pleurer.

Sa gorge se noua. Repenser à Erin était aussi douloureux que penser à Hotch. Allait-il perdre en deux semaines les personnes qui comptaient le plus pour lui ? Les larmes débordèrent de ses yeux. Les perles translucides dévalaient ses joues sans qu’il puisse l’en empêcher.

La psy comprit qu’il y avait là de délicats sujets à aborder.

.

Comme les cafés n’arrivaient pas, Morgan, Blake, J.J, Garcia et Reid comprirent que Rossi avait besoin de se retrouver seul. Peut-être même était-il chez le psychologue évoqué plus tôt. Dieu seul savait s’il avait besoin de parler ! Eux aussi d’ailleurs mais pas maintenant. Plus tard, quand Grimsbald serait définitivement incarcéré.

Morgan n’en pouvait plus de voir la poitrine de Hotch s’élever et s’abaisser au rythme du respirateur. Ce bruit…Et celui du moniteur cardiaque ! Il se pencha en avant et pressa sa main sur l’épaule valide de Hotch.

« Réveillez-vous, Hotch. S’il vous plaît. L’équipe a besoin de vous.

— Nous avons tous besoin de vous, renchérit faiblement J.J.

— Hotch, vous êtes irremplaçable comme superviseur et comme ami, » poursuivit Reid.

L’émotion rendait sa voix chevrotante. Il allait ajouter quelque chose quand son téléphone sonna. Immédiatement, il décrocha en s’éloignant de quelques pas. La conversation ne dura pas longtemps, à peine quelques phrases furent échangées. Reid contint difficilement un sourire et ses collègues étudièrent avec attention son comportement, tant cet effervescence ne ressemblait pas au sage Docteur Reid.

« Hum…Je dois partir. Je reviens vite.

— Je viens avec toi, exigea Morgan, inquiet de ce qui pouvait arriver aux membres de l’équipe.

— Non ! s’exclama Reid. Heu…Je m’en occupe moi-même. Au cas où…Pas de faux espoirs, vous voyez ? Ne vous inquiétez pas, tout va bien ! Je vous tiens au courant !

— Reid ! »

Il décampa à une vitesse impressionnante. Estomaqués, les autres agents n’eurent que le temps de se lever. Morgan tenta de passer mais les chaises le bloquaient et il n’osait pas forcer le passage de peur qu’un mauvais coup ne vienne heurter Hotch. Quand l’équipe sortit de la chambre, Reid était déjà loin. Il s’engouffrait dans un taxi tandis que Morgan et Blake venaient à peine d’arriver aux portes de l’hôpital.

Il arriva au palais de justice en même temps que le fourgon pénitentiaire. Sean en descendait, encadré par deux policiers, quand Reid arriva derrière lui et lui donna une accolade.

A regret, l’agent lui annonça que Hotch était dans le coma, dans un état stable. Le visage de Sean perdit toutes ses couleurs. Ils gravirent ensemble les escaliers jusqu’au cinquième étage. Sean n’eut pas le courage de briser le silence pour remercier Reid de ses efforts pour lui permettre d’aller voir son frère.

Ils n’eurent pas à attendre longtemps devant le bureau du juge. La porte était entrouverte. Reid découvrit avec surprise Davenport et le juge discuter. Il pensait que l’homme se contenterait de coups de téléphone, pas qu’il se déplacerait lui-même.

Une fois les salutations d’usage faites, chacun s’assied à sa place, le juge Thomsons Snail faisant face à Spencer Reid et Sean Hotchner. Davenport s’éclipsa. Il avait fait tout son possible, le reste ne lui appartenait plus.

« Comment va l’Agent Hotchner ? interrogea le juge.

— Son état est critique mais stable. Il est dans le coma.

— J’en suis vraiment désolé. J’ai connu Sam Hotchner il y a pas mal d’années et j’ai eu le plaisir de croiser Aaron sur plusieurs affaires. »

Le regard perçant du juge se posa sur le vilain petit canard de la fratrie.

« Davenport et l’Agent Reid considèrent que je devrais vous laisser sortir la journée. Qu’est ce qui me prouve que vous n’essayerez pas de vous enfuir ? Vous l’avez fait une fois.

— Je suis revenu, répondit maladroitement Sean. J’ai pris mes responsabilités. Je ne fuirai pas, je vous le garanti. Aaron…Aaron a toujours été là pour moi. Même quand j’étais un bel enfoiré. Moi, je n’ai jamais été là pour lui. Je n’étais pas là à l’enterrement d’Hayley. Aujourd’hui…Aujourd’hui je veux que ça change. Je veux qu’il puisse compter sur moi. Je veux être là pour lui.

— Je me porte garant du retour de Sean à la prison, intervint vivement Reid. Hotch a besoin de sa famille auprès de lui.

— N’êtes vous pas en charge de l’enquête, Agent Reid ? s’étonna le juge. Vous ne pourrez pas rester à l’hôpital éternellement. »

Il avait raison. L’agent commença à penser que c’était cuit quand le juge croisa les mains sur son bureau.

« Sean, j’accepte que vous vous rendiez cet après-midi à l’hôpital sous la garde de deux policiers, décida le juge en ajoutant avec une pointe de reproche, faites en sorte que votre père et votre frère soient fiers de vous. Si vous vous tenez tranquille, nous pourrons voir pour plus de permission. »

La joie fit bondit Sean sur ses pieds. Un large sourire éclairait son visage.

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Lorsqu’ils arrivèrent à l’hôpital, la joie de Sean se mua en une sourde appréhension. A chaque pas, il avait l’impression que ses jambes s’alourdissaient. Les battements de son cœur s’emballaient. Reid lui donna une petite tape encourageant dans le dos et le mena vers le service de réanimation. Ils venaient de monter l’escalier quand Rossi descendit celui du deuxième étage. Ce dernier s’empourpra, comprenant que Reid savait qu’il avait été voir la psy. Détournant le regard, il tomba sur Sean.

« Sean ! s’exclama-t-il avec étonnement. Tu ne devrais pas être en prison ?

— Spencer a convaincu le juge de me donner une permission jusqu’à ce soir. »

Rossi hocha la tête et félicita Reid. Lui-même n’avait jamais pensé intervenir en faveur du cadet Hotchner.

Le trio se dirigea vers le lit numéro onze. Les expressions de surprise du reste de l’équipe en voyant Sean au bord du lit du blessé amusèrent un peu Reid. Il n’était pas peu fier de surprendre Morgan lui-même. Il se reprit quand le superviseur remplaçant lui jeta un regard glacial. Pour la première fois, il comprit que son départ précipité avait inquiété ses collègues.

Sean laissa les agents discuter hors de la chambre pour s’avancer vers son frère. Il n’en croyait pas les yeux. Hotch avait l’air encore plus gravement blessé que ne l’avait laissé entendre Reid. L’épais pansement autour de la tête de son frère lui faisait peur.

Il s’assit sur la chaise à la droite de son aîné et posa délicatement sa main sur celle du blessé.

« Je suis là, Aaron. »

A quelques pas du blessé, Morgan fusillait Reid du regard. Il s’inquiétait pour lui depuis deux longues heures ! Et le concerné revenait, tout frétillant et content de lui.

« Heu…j’étais chez le juge avec Davenport, expliqua maladroitement Reid. Je…je suis allé chez lui hier matin pour voir s’il pouvait…Sean a l’autorisation de sortir de prison pour venir à l’hôpital l’après-midi. Peut-être même les prochains jours.

— Et ça ne t’es pas venu à l’esprit de nous le dire ? siffla Morgan. Tu es parti depuis deux heures !

— Je suis désolé. Je ne voulais pas vous donner de faux espoirs…Je ne pensais pas…

— Non, en effet ! Reid, ça fait deux jours que tu ne penses pas ! »

Piqué au vif, sachant pertinemment sur Morgan avait raison, Reid baissa honteusement la tête. Le superviseur remplaçant se radoucit.

« Reid, il va falloir que tu reconnectes tes neurones et vite. Il nous reste seulement deux jours pour trouver des preuves contre Grimsbald ! Nous avons besoin de toi. »

Reid acquiesça. Il lui fallait se reprendre et vite. En attendant, tous les deux retournèrent auprès de leur supérieur.

.

Hotch avait l’impression de flotter. Flotter dans l’obscurité. Il essaya de lever la main, il échoua. Comment pouvait-il flotter si son corps pesait des tonnes ? Hotch ne comprenait pas. Il n’arrivait pas à comprendre ce qui lui arrivait. Chaque pensée devait traverser un épais brouillard avant de parvenir à son esprit.

Enfin, après un temps incalculable, ses oreilles se mirent à fonctionner. Il entendit une voix, sans parvenir à en comprendre les mots. La voix continuait. Elle était rassurante. Ne l’avait-il pas entendue auparavant ? Elle lui disait quelque chose. Où l’avait-il entendue ? Comme réfléchir était difficile ! Et douloureux. Il avait l’impression que sa tête allait exploser. Et pas seulement la tête.

Chaque inspiration envoyait une vague de douleur à travers son corps. Il ne pensait pas qu’il était possible d’endurer une telle souffrance. Il expira, sa poitrine s’abaissa. Il n’avait pas la force d’inspirer. Pas encore une fois. Pas cette douleur. Malgré lui, sa poitrine se souleva et une autre vague de souffrance le transperça. C’était un véritable supplice.

Confusément, à travers le brouillard de son esprit, il entendait la voix rassurante. Hotch mobilisa ses forces pour se concentrer sur elle. La douleur était presque supportable quand il se focalisait sur cette douce voix. Elle lui était si familière ! Néanmoins, il n’arrivait pas à savoir à qui elle appartenait. Il n’arrivait pas non plus à saisir les mots. Il savait juste que c’était la seule chose qui transperçait les ténèbres de son esprit. Pour lui, c’était suffisant.

La voix s’arrêta.

Hotch essaya de l’en empêcher, de lui demander de lui parler encore. Son corps le trahit, il ne parvint pas à parler. Il n’arrivait même pas à ouvrir la bouche.

A présent qu’il n’avait plus de diversion, il ne pouvait plus se détourner de la douleur. Impuissant, il sentit qu’il commençait à perdre pied. Il percevait son cœur battre la chamade. Respirer était difficile. De plus en plus difficile. Et il avait mal à l’épaule.

« Aaron…doucement…toi… »

La voix avait repris, Hotch s’apaisa. Les battements de son cœur ralentirent peu à peu et la douleur reflua.

 « Tout…bien…Aaron…Suis là… »

Au milieu du brouillard qui l’empêchait de réfléchir, Hotch se rendit compte que sa main bougeait. Étrange, songea-t-il en considérant qu’il était incapable de remuer le petit doigt. Il se concentra sur cette bizarrerie.

Il percevait une douce chaleur qui tranchait avec le froid qu’il ressentait dans le reste de son corps. Il mit du temps avant de comprendre que quelqu’un tenait sa main. Hotch pouvait sentir les doigts contre sa peau. C’était comme si leur caresse avait le don de faire refluer la douleur et le brouillard de son esprit.

Qui était-ce ? Hotch avait besoin de savoir. Il détestait rester dans l’ignorance. Davantage encore à présent qu’il ne parvenait ni à penser clairement ni à bouger. Est-ce qu’il pouvait avoir une confiance aveugle en l’inconnu ? Il n’était pas sûr. Étrange. D’un côté il ressentait de l’affection pour cet homme, d’un autre il ne parvenait pas à se relaxer totalement.

Hotch se concentra sur son audition, bien que les bips réguliers le déconcentrent et, il ne savait pourquoi, le laissaient faible et troublé. Il fallait qu’il comprenne. QU’il comprenne ce qui lui arrivait, qu’il comprenne avec qui il était.

« Aaron…est tard…partir… »

L’inconnu lâcha sa main et les ténèbres entourèrent Hotch. Il frissonna. Peut-être que s’il bougeait ou parvenait à parler, l’inconnu allait rester ? Il essaya. De toutes ses forces. Son corps de répondait pas. Son corps restait désespérément inerte.

« Aaron…bien… »

L’inconnu avait repris sa main. Hotch se détendit. Le brouillard se dissipa un peu. Le bourdonnement dans ses oreilles aussi. La voix lui semblait si familière. Pourquoi ne pouvait-il pas s’en rappeler ?

Avec ses dernières forces, il ouvrit la bouche. Il voulait demander à l’inconnu de rester avec lui, ne pas partir. Il échoua. Seul un gémissement s’échappa de ses lèvres.

.

Il était huit heures du soir. Dans la chambre du service de réanimation, Sean et Rossi terminaient leurs sandwiches. Les deux policiers qui surveillaient le cadet Hotchner étaient pudiquement restés hors du service, attendant le retour de leur prisonnier dans le couloir. Ils savaient qu’il ne pouvait aller nulle part. Le reste de l’équipe de la B.A.U était retournée au commissariat quelques heures plus tôt. Il leur fallait à tout prix trouver des preuves contre Grimsbald.

Sean devait partir. Il n’en avait vraiment pas envie. Il voulait rester auprès de son frère toute la nuit mais il savait qu’il ne pourrait pas. Il soupira.

« Aaron, je suis désolé. Il est tard. Je suis obligé de partir. »

Sean observa encore le visage de son aîné puis il pressa légèrement la main du blessé et la repositionna délicatement sur le lit. Partir lui arrachait le cœur, surtout depuis que les constantes de Hotch s’étaient affolées dans l’après midi. Fort heureusement, le rythme cardiaque s’était apaisé avant que l’infirmière n’ait eu à augmenter ses médicaments.

Sean ne se résolvait pas à partir. Il soupira. Quand il jeta un regard au moniteur cardiaque dont le son avaient rythmé son après midi. Le rythme cardiaque augmentait petit à petit. Hotch n’avait pas bougé mais Sean le connaissait assez bien pour sentir que quelque chose ne tournait pas rond. Il se rassit et reprit la main de son frère. Au diable les horaires !

« Aaron ? Chut, tout va bien. Calme-toi. Ça ira.

— Je reste là, Aaron, le rassura Rossi. Tu n’es pas seul. »

Le regard inquiet, Sean se pencha sur son frère. Il posa sa main libre sur le front du blessé, encore fiévreux. Hotch s’agitait. Sa tête bougea légèrement. Sean retint son souffle. Il se surprit à espérer un réveil de son frère.

Hotch gémit. En réponse, Sean serra plus fort sa main.

« C’est ça, Aaron, réveille-toi ! l’encouragea Rossi.

— Encore un peu, Aaron. Encore un peu ! l’exhorta Sean. Tu peux le faire ! »

Hotch parvint à distinguer quelques mots. Ses efforts l’avaient vidé de toute son énergie. Il se sentait perdre pied et le brouillard gagnait du terrain. Dans un dernier moment de lucidité, il identifia son frère, Sean. Il tenta de l’appeler mais les ténèbres gagnèrent leur duel et il n’entendit plus rien.

Sean et Rossi échangèrent un regard. Hotch avait encore gémi. Ça ressemblait presque à un mot. Lequel ? Ils ne parvenaient pas à le dire.

Le médecin passait de lit en lit pour sa tournée du soir. Dans quelques minutes, les équipes changeraient. Lorsqu’il arriva près de l’Agent Hotchner, le docteur fut surpris de trouver Sean et Rossi souriant.

« Il a parlé ! s’enthousiasma Sean.

— Il a gémi, nuança Rossi. Deux fois. Je ne suis pas certain mais il semble qu’il a essayé de dire quelque chose la deuxième fois. »

Le médecin étudia les constantes, vérifia les pupilles du patient et testa ses réflexes.

« C’est bon signe, n’est ce pas ? reprit Rossi.

— ça peut être un signe de réveil, répondit prudemment le médecin, mais ça peut également ne rien être. Il est fréquent que les patients dans le coma grognent ou gémissent.

— Il a essayé de parler ! maintient Sean avec virulence. Votre tube l’en empêche. Vous allez l’enlever ?

— L’Agent Hotchner est trop faible pour respirer par lui-même. Je suis désolé mais nous ne pouvons pas encore en déduire que son état s’améliore. »

Le regard que Sean posa sur le praticien aurait pu concurrencer ceux de son aîné. Il voulu répliquer mais les deux policiers, lassés d’attendre et déjà fort en retard sur l’horaire prévu, s’avancèrent. D’un geste impérieux, ils lui firent signe de sortir sans discuter davantage.

« Je reviendrai, Aaron, garantit Sean. Je te le promets !

— …on…non… »

Cette fois, Rossi, Sean et le médecin entendirent clairement Hotch. Devant la détresse du cadet Hotchner, le profileur s’avança, s’assit et tint la main de son vieil ami comme Sean l’avait fait toute l’après midi.

« Sean aimerait rester, Aaron, mais il ne peux pas. Tu sais ce que c’est, le devoir, n’est ce pas ? Ne t’inquiète pas, je reste là. »

Les policiers durent trainer Sean hors de l’hôpital.

Dans la chambre, le médecin esquissa un sourire rassurant.

« C’est un bon point, concéda-t-il malgré ses réserves.

— ça veut dire qu’il n’aura pas de lésions neurologiques ? questionna Rossi avec angoisse.

— Nous ne pourrons pas savoir avant son complet réveil. »

Au travers du brouillard, Hotch comprit que Sean était parti. A la place, il sentait une autre main autour de la sienne. La poigne était différente : plus rude, plus virile. La sensation était également différente. Avec Sean, il avait été submergé par une affection teintée d’une légère méfiance.

Avec cet homme là, l’affection était complétée par une confiance sans borne. Rien ne pourrait lui arriver, Hotch en était convaincu. Tout allait bien. Il se détendit. Qui était-ce ? Hotch n’en avait pas la moindre idée. Même pour Sean, il ne se souvenait pas de grand-chose. Réfléchir était si compliqué ! Il décida de remettre ses investigations à plus tard. Il était si fatigué. Les ténèbres l’envahirent.

A ses côtés, Rossi attendait un geste de sa part. Il attendit longtemps : Hotch ne donnait aucun signe de réveil. Néanmoins, le profileur ne perdait pas espoir. Il avait téléphoné à Jessica dans la soirée. Elle viendrait avec Jack le lendemain. Si Hotch avait réagi à la présence de son frère, Rossi avait bon espoir qu’il réagisse avec son fils.

Une somnolence s’empara de Rossi. Lorsqu’il se rendit compte qu’il piquait du nez, il alla se chercher un café. Il était une heure du matin. Lorsqu’il avait quitté l’hôpital, Morgan lui avait imposé de rentrer à l’hôtel au plus tard à minuit. Il savait qu’il manquait de sommeil mais il refusait de laisser Hotch seul. Même s’il n’était pas totalement convaincu que son ami était conscient de ce qui l’entourait, Rossi refusait de l’abandonner.

Malheureusement, Morgan ne lui laissa pas le choix. L’équipe revint à l’hôpital vers deux heures du matin. Tous se réjouirent de ce qu’ils interprétèrent comme un progrès de Hotch. Pour autant, le superviseur remplaçant insista pour que Rossi rentre avec eux. Il voyait bien les poches sous ses yeux et il jurerait que Rossi avait perdu du poids. Finalement, toute l’équipe rentra à l’hôtel.

Lorsqu’ils revirent vers huit heures du matin, l’état de Hotch n’avait pas changé. Seule sa fièvre avait encore baissé. Comme le jour précédent, Rossi s’assit à côté de lui et lui prit la main. Il la serra légèrement pour montrer sa présence. Il aurait tout donné pour que Hotch lui rendre son geste.

Garcia posa par-dessus les chaises des coussins multicolores. Elle avait demandé la permission au personnel soignant et se réjouissait de leur accord. Après tout, comment Hotch pouvait-il se réveiller avec un environnement d’une telle tristesse ? La couleur, c’était le bien. Ça pétillait et donnait envie de sourire. Garcia en était persuadée. Personne ne la contredit. Bien au contraire. J.J et Reid s’en amusèrent. D’ailleurs, L’analyste leur avait refilé des stylos fantaisistes. Ils écrivaient bien, mine de rien.

Hotch sentait vaguement qu’il n’était plus seul. Les pressions contre sa main l’aidèrent à se focaliser sur ce qui se passait à côté de lui. Son corps était toujours aussi lourd et ses paupières lui paraissaient être collées. Quoi qu’il essaye, aucun muscle ne répondait. S’il n’avait pas été aussi fatigué et confus, Hotch en aurait été profondément frustré.

Cette fois, il entendait d’autres voix, plus lointaines, qui transperçaient difficilement le brouillard de son esprit. Il percevait toujours la voix de la veille, si rassurante et amicale.

« Nous ne trouvons pas grand-chose sur Grimsbald, regretta Rossi. Ce type est aussi intelligent que toi ! Mais ne t’inquiète pas. Nous trouverons. Je ne le laisserai plus jamais t’approcher. Je t’en fais la promesse, Aaron.

— Nous vous protégerons, Hotch, confirma avec véhémence Garcia. Quoi qu’il faille faire ! »

Un nom vint à l’esprit de Hotch. Il essaya de lutter contre cette respiration qui lui échappait : il avait besoin de la retenir quelques secondes pour parler. La douleur empirait. Il n’aurait jamais cru possible d’endurer une telle souffrance. Le tube dans sa gorge le gênait, lui irritait les voies respiratoires. Il n’arrivait pas à déglutir.

Hotch ne cessa pas ses efforts pour autant. Il n’en pouvait plus de rester immobile dans cet obscurité. Il fallait qu’il comprenne ce qui lui arrivait.

« O…ssi… »

Rossi resta hébété. Avait-il bien entendu Hotch l’appeler ? Il n’était pas certain. Garcia se rapprocha. Un large sourire étirait ses lèvres. Elle regretta que le reste de l’équipe ne soit pas présent. Rossi se sentit sourire également quand il comprit que ses oreilles ne l’avaient pas trompé.

« Aaron ? Je suis là. N’essaye pas de parler. Ta main. Plie ta main, Aaron. »

Rossi commençait à désespérer. Il attendait une réaction de son ami depuis près d’une heure, à présent. Quand, enfin, il sentit une légère pression contre sa paume, il laissa les larmes dévaler ses joues. Des larmes de joie et de soulagement. Garcia se hâta de téléphoner à Morgan pour communiquer la bonne nouvelle. Hotch avait bougé !

Leurs visages se figèrent quand le moniteur cardiaque s’emballa. La courbe sur l’écran devint irrégulière. L’effort fourni par Hotch avait épuisé ses dernières réserves d’énergie.

Une infirmière fit irruption dans la chambre. Les médecins suivirent. Sans tarder, ils injectèrent à Hotch le contenu d’une seringue et son rythme cardiaque redevint régulier. Rossi ferma les yeux de soulagement. En quelques mots, les agents racontèrent les circonstances.

« Votre ami a une volonté de fer, jugea le médecin en vérifiant les pupilles. Malheureusement, son corps n’est pas capable de la supporter. Physiquement, il n’a pas la force de se réveiller. Il se surmène.

— Que peut-on faire ?

— Pour le moment, nous le gardons sous sédation. Si jamais ça se reproduit, nous reparlerons des visites. »

Garcia et Rossi hochèrent la tête, compréhensifs. La joie de voir Hotch réagir s’était quelque peu ternie mais le médecin les rassura. L’état du blessé évoluait bien. Par précaution, d’autres tests seraient faits dans la matinée.

C’était le troisième jour depuis l’explosion, le deuxième jour depuis la mise en garde à vue de Harvey Grimsbald, douze jours depuis le début de cette enquête. Ils en étaient encore loin mais ils avaient bon espoir de rentrer à Quantico à sept.

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